Le ciel de Glendale était parfois zébré de météorites fulgurantes. Il suffisait, en effet, de peu de chose, de la présence d’un invité exceptionnel, par exemple, pour que les réceptions de Lady Alexandra confinent au sublime. L’effet de surprise, c’était sa spécialité. Elle n’avait pas son pareil pour dénicher la perle rare, la « guest star ». Celle qui allait embraser la soirée et la rendre inoubliable. En pareil cas, elle recourait aux services d’indicateurs spécialisés, seuls capables de lui signaler le spécimen rare à ne manquer sous aucun prétexte, qui figurerait sans hésitation « la » pièce maîtresse de ces grands dîners comme elle seule savait les organiser en pareille occasion. L’espèce étant malheureusement en voie de disparition, il était crucial de la capturer au plus vite, puis de la protéger à tout prix des prédateurs et des aléas climatiques, de la rentrer précautionneusement au chaud sous une serre en hiver et de l’entretenir avec un soin jaloux comme un bonsaï centenaire tout le reste de l’année.

C’est ainsi que la huitième merveille du monde, celle qui avait immédiatement recueilli l’unanimité sur sa personne, était un jour apparue à Glendale sous les traits d’un certain Max, surnommé « Grosse Pine » ou encore « Bite d’Acier ». Il avait été repéré un soir, dans le village voisin, accoudé au bar du Green Dragon au milieu d’un cercle de consommateurs subjugués à qui il débitait avec un bagout incomparable ses meilleures histoires de bagnole, de cul, et de service militaire, les trois sujets qui lui semblaient dignes de retenir son attention et qui animaient, avec le tiercé dominical (« les bourrins », pour reprendre son expression), l’horizon paisible de ses pensées. Depuis ce jour mémorable, il était devenu le chouchou de ces dames, le centre des conversations. Entouré et choyé comme la mascotte de Glendale, son porte-bonheur, sa patte de lapin, son trèfle à quatre feuilles, il était de toutes les fêtes.

Dresser un portrait fidèle de Max procède un peu de la gageure. Disons, pour esquisser d’un mouvement sa silhouette générale, que ses traits physiques pouvaient rappeler par certains aspects - et sans jugement de valeur aucun - ceux de personnalités des arts et du spectacle aussi variées que Nikos Aliagas, Hubert Bonisseur de la Bath (alias OSS 117), Julio Iglesias, ou encore Aldo Maccione.

Bedonnant, les cheveux gominés teints en noir corbeau, Max s’efforçait de dissimuler son âge à grand renfort d’entraînements quotidiens dans les salles de musculation. Ses soi-disant séjours sous les tropiques, qui étaient censés entretenir son teint cuivré de séducteur, se résumaient en fait à des séances régulières d’ultra violet dans les cabines de son quartier. Toutefois, à l’entendre, il tenait une forme olympique, et comme la demi-mesure n’était pas précisément sa marque de fabrique, il ajoutait qu’en comparaison, Sylvester Stallone était tout juste bon à faire de la figuration dans les vitrines du musée Grévin.

De façon à compenser un léger handicap de taille, il s’autorisait le port de bottines à talons et gardait hiver comme été vissée sur le nez une paire de lunettes de soleil Ray-Ban à verres miroir, souvenir d’une époque révolue où ses fonctions de disc jockey l’avaient projeté sous les « spotlights des dancefloors » du Macumba à Montceau-les-Mines puis du Papagayo à Romorantin, avant d’accéder, enchaînait-il avec aplomb, à la gloire et à la consécration, au Shogun d’Arcachon (à deux pas du camping des « Flots Bleus ») au terme d’une ascension qualifiée de « foudroyante ».

Une fine moustache à la Rhett Butler, alias Clark Gable dans « Autant en emporte le vent », que d’aucuns auraient pu confondre avec celle d’un garçon coiffeur, accentuait selon lui son côté irrésistible de « latin lover ». Et pour couronner le tout, un nuage suffocant d’embrocation, « pour nous les hommes », l’enveloppait - le précédait plutôt - dans ses déplacements, ce qui permettait à tout un chacun de le suivre à la trace.

A vrai dire, même sans son parfum, on aurait pu le repérer entre mille. A la couleur de ses chemises, par exemple. Les invités n’avaient d’yeux que pour elles. Leur mauvais goût appuyé les ravissait chaque fois d’une joie sans mélange. Et de fait, il avait la délicatesse de ne jamais les décevoir avec des modèles en satin brillant, rose malabar, vert pistache, jaune canari, orange Guantanamo, ou blanc transparent, portés col ouvert « pour rester jeune » mais surtout pour mettre en valeur sa poitrine velue, signe d’une virilité inépuisable, agrémentée de son inévitable chaîne en or et de sa dent de requin. Les rares fois où il osait le jabot de dentelle sous un costume à paillettes bleu électrique, sa tenue « Alexandrie », murmurait Alexandra, c’était le délire absolu. Les convives, les yeux embués de larmes, devaient littéralement se pincer pour ne pas rouler sous la table.

Le portrait de Max serait incomplet si l’on omettait de s’attarder quelques instants sur un sujet un peu délicat : la particularité physique à l’origine de son surnom. A demi-mot, il avait été exceptionnellement doté par la nature et en langage plus direct, il pouvait se vanter de posséder des attributs virils hors du commun. Soucieux d’entretenir sa réputation de hardeur dans un nombre soi-disant incalculable de films pornos - notamment dans «Merlin l’Emmancheur» et «Les Tontons Tringleurs», ses deux plus beaux rôles - , il affectionnait le port de pantalons ajustés qui, confiait-il pudiquement, « le mettaient en valeur ». Les femmes qui avaient eu accès au temple de son intimité n’avaient pas de superlatifs assez forts pour qualifier les proportions du monument qu’elles avaient découvert. Selon les cas, elles levaient les yeux au ciel comme pour chasser de leur esprit un souvenir douloureux voire un cauchemar, ou bien se poussaient du coude d’un air émoustillé, comme si le démon les démangeait de franchir la ligne continue pour renouveler l’expérience.

Les plus aventureuses garderaient certainement à tout jamais en mémoire le tatouage explicite en lettres bleues (« Nique-les toutes ») qui lui barrait le bas-ventre. De leurs propos ressortait une profusion d’images colorées qui empruntaient pour l’essentiel au langage militaire (artillerie lourde, batterie antichars, obusier de campagne) alors que l’intéressé lui-même, plus sensible, semble-t-il, aux métaphores animalières, se comparait sans état d’âme à la bête du Gévaudan. En bref, un braquemart impressionnant, en parfait état de marche, aux dimensions sans égales et, en tout état de cause, sans commune mesure avec les étalons, c’est le cas de le dire, généralement reconnus dans cette spécialité. Toutes proportions gardées, l’engin d’Harry, « l’essayeur » de Lady Alexandra, pourtant déjà d’une taille considérable, apparaissait aussi ridicule que la « virgule » attendrissante d’un nourrisson, tandis que celle de Rocco Siffredi s’en sortait tout juste mieux.

Marathonien du sexe (« 42,195 kilomètres de plaisir »), fin connaisseur des mille et une positions du Kâma-Sûtra, incollable sur les subtilités de la toupie chinoise ou de la brouette japonaise, il garantissait à ses multiples partenaires les extases les plus folles. Son « joujou extra » les conduirait à coup sûr au grand frisson et au septième ciel.

Les hommes le jalousaient pour ses conquêtes innombrables et ne comprenaient pas qu’un individu aussi vulgaire puisse provoquer un tel engouement de la part des jolies femmes. Celles-ci adoraient au contraire ses manières simples, presque frustes, la façon très directe qu’il avait de les aborder, sans tourner autour du pot, de les déshabiller du regard, de plonger effrontément ses yeux dans la profondeur insondable de leur décolleté, de les faire rire aux éclats et de leur chuchoter des mots crus au creux de l’oreille pour les faire rougir comme des pivoines. En un mot, un homme, un vrai, brut de décoffrage, qui détonnait agréablement au milieu des chiffes molles habituelles et des raseurs intellos.  

C’était aussi pour sa conversation que Max valait en quelque sorte le détour. Car en dépit des qualificatifs plutôt familiers qu’il utilisait à l’égard de Lady Alexandra (« Ma princesse », quand ce n’était pas « Mon poussin »), celle-ci pouvait difficilement se priver de sa présence. Lui seul, en effet, avait le don de dégeler l’atmosphère des soirées un peu « coincées ». D’apporter une note « décalée ». Un ton original. Un souffle d’imprévu. Au risque de laisser parfois tomber un énorme pavé dans la mare des convenances.

Le procédé était assez simple. Il consistait à lui donner la parole sur un sujet qu’il affectionnait et à se contenter de l’écouter. Il devenait rapidement intarissable. Opposé un soir à un François Pignon pourtant en grande forme, qui détaillait à l’assemblée pendue à ses lèvres ses dernières constructions en allumettes, la basilique de Lisieux et le viaduc de Millau, il l’avait emporté haut la main en évoquant ce qu’il appelait pompeusement « sa carrière dans le show-biz ». En fait de célébrité, mis à part un prix d’encouragement obtenu à Pézenas dans un radio-crochet, son heure de gloire avait culminé le 18 mars 1961 à Cannes dans l’orchestre de Jean-Claude Pascal, lauréat du Concours Eurovision de la chanson pour « Nous Les Amoureux ». Depuis lors, il cachetonnait ici ou là dans des spectacles minables. Sa dernière performance, en compagnie d’Yvette Horner, avait eu pour cadre l’émission « La Chance aux Chansons » de Pascal Sevran, dont la diffusion en semaine l’après-midi sur TF1 rencontrait une audience inespérée dans les maisons de retraite.

En fait, personne ne savait très bien comment ni de quoi il vivait. Quand il expliquait - avec maladresse - qu’il avait pendant longtemps « fait dans la culotte pour dame », il fallait traduire qu’il avait occupé les fonctions de représentant en lingerie fine pour la marque « Glamour ». Les réunions, ajoutait-il en clignant de l’œil, étaient organisées à domicile, chez la ménagère de moins de cinquante ans. Sur cet épisode marquant de sa vie, il faisait généralement un tabac lorsqu’il révélait ses trucs pour convaincre ses clientes d’essayer les modèles les plus légers (Honeymoon, Playmate, Sex Bomb) et ses formules magiques pour les faire céder à la tentation (« N’hésitez pas, mesdames, prenez les deux, le slip pour votre mari, le string pour votre amant »).

Au demeurant, il entretenait un flou permanent autour de ses occupations et de ses voyages. Prompt à extraire de son portefeuille des photos où il trônait au milieu d’un essaim de jolies filles peu farouches et peu vêtues, des «véritables championnes de la baise », croyait-il opportun d’ajouter, il revenait toujours de Saint Barth ou de Curaçao, rarement de Bar-sur-Aube ou du Puy-en-Velay.  

« En correspondance entre deux missions », poursuivait-il, le buste légèrement incliné, l’air grave, sur le ton de la confidence, il vous laissait entendre, sans pouvoir en dire - malheureusement - davantage, secret d’État, vous comprendrez, qu’il était sur un gros coup… livraison d’armes aux Forces armées révolutionnaires de Colombie… jungle hostile… chaleur suffocante… moustiques… marécages… seul avec ma bite et mon couteau… intermédiaire… route de la cocaïne… plein de pognon à ramasser… Heureusement, il disposait sur place d’excellents contacts, y compris dans les cercles politiques les plus fermés, qu’il avait pu facilement pénétrer grâce à son entregent, s’esclaffait-il tout en portant la main à sa braguette.

De ce numéro extraordinaire de mercenaire à la petite semaine, les invités de Lady Alexandra, qui s’efforçaient à grand peine de contenir leur sérieux, ne croyaient pas un traître mot. Ils avaient appris à décoder ses propos : le trafic de narcodollars en question devait plutôt ressembler à un inoffensif commerce de contrebande - trois cartouches de cigarettes et deux bouteilles de pastis de temps en temps - à l’occasion d’un déplacement dans la Principauté d’Andorre.

Lors de ses nombreux séjours à Glendale, Max n’avait pas pu manquer de croiser le chemin de Béatrice. Sa présence l’électrisait. Quant à elle, elle en avait une peur bleue, craignant par-dessus tout de se retrouver seule avec lui. Car en pareille circonstance, elle était quasiment sûre de passer un mauvais quart d’heure, tripotée entre deux portes, voire prise en levrette tandis qu’elle se pencherait en avant pour border un lit ou pour faire le ménage. Très récemment encore, il s’était enfermé avec elle dans le salon télé, l’avait installée sur ses genoux, avait glissé sa main dans sa petite culotte, et sous prétexte de lui faire découvrir une « pépite » en matière de film X, avait passé son temps à la doigter pendant toute la durée du DVD.  

Mais tout cela n’était pas grand-chose en comparaison de son numéro favori qui consistait à attendre de se trouver en public pour apostropher la soubrette tout en déboutonnant lentement le haut de son pantalon :

- C’est l’heure du biberon, ma biquette, viens vite téter le bon lait chaud de Tonton Max.

Bien entendu, Lady Alexandra n’ignorait rien de ces multiples incartades. Si elle ne les approuvait pas toutes, elle savait en tirer parti à l’occasion. Car pour l’éducation de Béatrice, Max représentait une option à laquelle elle n’excluait pas de recourir quand il le fallait.

Bien chère amie,

Excusez-moi pour cette interruption inopinée. Une urgence ! Il fallait s’y attendre ! Avec Béatrice, je pourrais compter sur les doigts d’une main les jours où elle ne fait pas de bêtises ! A la longue, je me demande si je ne vais pas finir par me faire mal au poignet !

Je pose donc mon martinet - les lanières commencent à être usées, il faudrait que je pense à en changer - pour reprendre ma lettre à l’endroit où je l’avais laissée, c’est-à-dire aux préliminaires. Plus précisément à la question de la tenue adéquate pour recevoir la fessée. Je suis persuadée qu’obliger la coupable à retirer elle-même ses vêtements est extrêmement salutaire. Pour autant, n’allez pas jusqu’à lui ordonner de tout enlever et dites-lui de rester en petite culotte. Elle se croira ainsi momentanément protégée. Personnellement, j’adore prendre le temps de contempler à loisir les petites fesses de ma soubrette lorsqu’elles sont encore moulées dans le vêtement lumineux qui délimite très exactement les contours de ma future cible.

La sentence une fois énoncée, la victime se mettra en place. A vous de lui indiquer précisément la position qu'elle doit adopter : couchée en travers de vos genoux ou courbée sur le dossier d'un fauteuil, par exemple. Pensez aussi à votre bien-être car la punition doit pouvoir être administrée sans fatigue ni gêne. Il est primordial que vous vous sentiez à l’aise.

La position classique et préférée de nombreux pratiquants est celle où la fesseuse ou le fesseur allonge sa victime sur ses genoux. Pourquoi ? Parce que le fessier se trouve à distance optimale de la main et que les réactions de la victime sont immédiatement perçues par celle ou celui qui officie. Un fesseur pourra également éprouver une certaine excitation physique en sentant sa victime reposer sur le haut de ses cuisses.

Sauf circonstance exceptionnelle, la victime ne devra pas être attachée. Toute entrave irait, en effet, à l’encontre du postulat de départ, à savoir que la correction est acceptée sans réserve dès lors qu’elle est la contrepartie logique d’une faute reconnue. Naturellement, il peut arriver qu’un sujet se montre plus ou moins agité. Si vraiment il n'y a pas moyen de le tenir tranquille, il faudra se résoudre à l’immobiliser et penser à lui infliger, tout à fait à la fin, le surcroît de claques qu'il mérite pour la peine.

Habituellement, je commence par une fessée classique à mains nues, « over the knee », pour reprendre l’expression que nous utilisons ici, en Angleterre. Béatrice vient s’allonger en travers de mes genoux. Je veille à ce que le poids de son corps soit déséquilibré en avant, ses mains touchant le plancher et ses jambes en l’air, de façon à faire ressortir ses reins et à l’empêcher de se redresser. Elle doit être bien calée, son bras gauche serré contre mon abdomen, son bras droit fermement maintenu dans le dos.

A ce stade, cependant, tous les spécialistes vous le confirmeront, il est indispensable de se ménager encore un peu de temps avant d'opérer. Le rapport de forces n'est désormais plus le même. Immobilisée, la victime se trouve livrée corps et âme à sa maîtresse. Ce qui va suivre est à sa totale discrétion.

Quelques recommandations ne seront pas inutiles : toute tentative pour se protéger les fesses avec les mains, tout essai pour se dérober, tout trémoussement intempestif, tout changement de position, ne pourront qu'aggraver la punition initiale.

Ces précisions apportées, la correction sera toujours appliquée jusqu'au bout, sans égard pour la moindre plainte ou supplication.  A l’usage, vous constaterez qu’il est assez facile de déterminer à quel moment les limites du supportable auront été atteintes : les cris et les geignements changent de nature, l’attitude se fait plus humble, les supplications s’imprègnent d’un accent de sincérité qui ne trompe pas. Ne vous laissez donc pas abuser par des larmes de crocodile trop vite versées. Certaines savent les faire couler avec abondance. Restez au contraire inflexible. Avec moi, Béatrice est corrigée aussi longtemps qu’il est nécessaire, jusqu’à ce qu’elle abandonne toute résistance. Je ne vous cacherai pas le plaisir intense que j’éprouve lorsque je la sens enfin matée, lorsque l’éclair de révolte qui illuminait jusque-là ses yeux a disparu pour faire place au désarroi d’un regard rempli de larmes, soumis et adorant. De mon point de vue, la preuve d’une fessée réussie se mesure à l’aune des pleurs qu’elle provoque. A la longue, vous verrez, je suis persuadée que votre petit Vincent finira par vous remercier pour votre fermeté.  

Au commencement, il est conseillé de procéder doucement. Les claques initiales ont pour but de chauffer les fesses (mais aussi la main) en faisant affluer le sang à la surface de la peau et de favoriser ainsi la sensibilité et l'excitation. Tous les fesseurs expérimentés préconisent de frapper avec le plat de la main. La vibration produite irradie les nerfs de la fesse et se répercute immanquablement au niveau du sexe. Le coup doit être donné assez lentement pour que la brûlure produite ait le temps de se diffuser en totalité avant que le suivant ne tombe. Ne vous précipitez donc pas.

D'une manière strictement physiologique, vous constaterez rapidement que la fessée déclenche l'excitation sexuelle. Car c’est pour une large part le mental de la soumise qui érotise ou non la punition. D'où la nécessité de varier constamment le rythme et la force de la correction.

L’effet de surprise est également le bienvenu. N’hésitez pas à souffler le chaud et le froid. Vous pourrez, par exemple, faire croire que la claque suivante sera beaucoup plus forte que la précédente, alors qu’elle ne sera en réalité à peine plus appuyée. A l'inverse, une claque légère pourra être suivie d'une autre carrément cinglante. Bien entendu, vous prendrez soin d’alterner vos coups pour que chaque fesse reçoive sa part. L’idéal est d’atteindre progressivement une couleur uniforme. Rien n’est plus charmant que de belles joues bien rouges !  

Un cocktail douleur-volupté bien dosé (un peu de douleur pour beaucoup de plaisir) est le gage d'une séance de fessées réussie. Pour cela, la fesseuse doit être à l'écoute des sensations de la soumise mais elle doit parallèlement être inspirée par ses propres fantasmes. Il est important qu’un authentique dialogue mental et érotique puisse s’instaurer entre les deux partenaires.

La manière forte qui consiste à déshabiller le sujet d'un geste brusque, dans un accès de colère mal maîtrisé, par exemple, est, à mon avis, à proscrire. Mieux vaut y recourir à bon escient, dans les cas les plus graves. A l’inverse, la méthode douce, qui peut être agrémentée d’innombrables variantes, est celle que je recommande. Elle suscitera et accompagnera au plus près la montée du trouble de la victime.

Un bon déculottage doit être progressif car la progressivité fait partie intégrante du processus d’humiliation. Donc, si vous lui avez laissé sa jupe, comptez environ dix minutes pour une première série. La victime s'imaginera que vous allez en rester là et qu'elle va s'en sortir à bon compte.

Sans marquer d'arrêt, passez ensuite à la deuxième étape, jupe relevée, directement sur la petite culotte. Là encore, une bonne dizaine de minutes seront nécessaires. N’épargnez pas les cuisses. D’une part, parce que leur chair étant plus tendre, la sensation de douleur sera plus vive. D’autre part, parce que les marques des doigts y demeurant imprimées plus longtemps, elles continueront à être exposées à la vue de tous, y compris une fois la correction terminée et la jupe renfilée, surtout si celle-ci est très courte.  

Une petite jupette à porter par tous les temps, hiver comme été, rappellera sa vulnérabilité à celle qui la porte. Vous ne regretterez pas d'en avoir fait l'acquisition. Pas plus que vous ne considérerez inutile l'achat, pour un garçon, d'un petit short court à ceinture élastique, facile à baisser. C’est la tenue que je réserve aux collégiens turbulents qui me sont confiés en pension. Il m’arrive parfois aussi de leur faire porter des petites culottes de filles. Le modèle de base, tout ce qu’il y a de classique, blanc comme il se doit, orné d’un petit noeud par-devant et de picots élastiques brodés au niveau des cuisses. Féminiser ces grands dadais m’amuse beaucoup. Cela les rend en général furieux. Une partie de la punition est ainsi déjà exécutée avant même d’avoir réellement commencé. Je choisis à dessein la taille inférieure afin de coller au plus près aux reliefs de leur anatomie. Sans compter que j’adore sentir une certaine résistance sous mes doigts quand je les déculotte. Et puis, cette tenue moulante ne peut absolument rien cacher des « émotions » qui peuvent s’emparer de certains d’entre eux lorsqu’ils se retrouvent basculés sur mes genoux.  

La correction se poursuivra, la petite culotte rentrée dans la raie des fesses, histoire de vous offrir cette petite fantaisie au passage et de faire sentir l’impudeur d’un tel geste à celle - ou celui - qui se trouve sur vos genoux.

Nous voilà maintenant arrivés à la phase déculottée proprement dite. Je me contente, dans un premier temps, de baisser la culotte à mi-cuisses, cette position intermédiaire qui accentue, de mon point de vue, le sentiment d’humiliation. Vous constaterez cependant que la petite culotte en question ne tardera pas à glisser plus bas, sous l’effet des gesticulations. J'adore observer ces quelques grammes de coton blanc finir leur course autour des chevilles de mes victimes et entraver leurs gesticulations contre leur gré. Dix bonnes minutes seront encore nécessaires, au cours desquelles vous la contraindrez à tout instant à garder cette humiliante position étendue sur vos genoux, les reins cambrés, les cuisses rougies et brûlantes, suffisamment écartées pour qu'elle vous expose son intimité sans plus de mystère.

Au total, la correction aura duré une demi-heure. A mon avis, il faut bien cela.

Pourquoi est-il absolument indispensable de donner la fessée déculottée ? Il y a plusieurs raisons à cela. D’abord parce qu’exposer la nudité développe immanquablement chez celui ou celle qui la reçoit un sentiment de malaise et de honte. Ensuite parce que celle qui la donne doit pouvoir évaluer sans risque de se tromper les conséquences de ses gestes : le degré de rougeur et de chaleur atteint, les marques laissées sur la peau, les zones encore vierges… Une fessée ne s’administre jamais à l’aveugle ou à la volée. C’est un exercice qui exige au contraire beaucoup de méthode et d’attention. La main constitue l’outil par excellence, le thermomètre si l’on peut dire.  

Pour accentuer son humiliation, il m’arrive assez souvent de demander à ma soubrette de compter les coups d’une voix haute et intelligible. Je l’avertis que la moindre erreur de sa part me conduira à reprendre tout depuis le début. L'émotion et la douleur aidant, vous pouvez être à peu près certaine qu’il finira, à un moment ou à un autre, par se tromper, pour votre plus grand plaisir.

Vous pourrez aussi estimer qu’il ne faut pas en rester là et qu'une prolongation s'impose, par exemple sous la forme d'une fouettée au au martinet. La punie devra donc se relever et prendre la pose, le buste plaqué à l’horizontale sur le dessus d’une table ou d’un bureau, les reins cambrés et les jambes écartées. Cette position est à mon avis encore plus humiliante que la précédente. Outre le fait que le martinet évoque inévitablement le retour à l’enfance, il est également complémentaire de la fessée à la main dans la mesure où son effet est plus cinglant et où il doit être principalement appliqué sur les cuisses. Il permet aussi d’atteindre des zones difficiles. Je pense à l’entrejambe, un endroit sensible, tant chez les filles que chez les garçons.

En résumé, une fois atteint le compte que vous vous êtes mentalement fixé, rajoutez tout de même quelques claques supplémentaires afin que le puni sache à quoi s’en tenir en cas de récidive. Inutile, cependant, de vouloir terminer en « apothéose ». Celles-ci seront de la même intensité que celles qui les ont précédées, sans violence inutile ou déplacée. Gardez à l’esprit qu’il ne s’agit pas d’un jeu ou d’un défoulement de votre part mais d’une correction inévitable, administrée parce qu’il le fallait bien.

La fessée terminée, la punie sera mise au coin comme une écolière, les fesses rougies exposées à la vue de la personne qui l’a corrigée et des éventuels spectateurs. Les mains sur la tête, elle restera là en exposition autant de temps qu’il le faudra afin de méditer sur les conséquences de ses actes. Personnellement, je glisse une règle carrée en buis sous les genoux de Béatrice. Ce supplice supplémentaire, particulièrement douloureux, vient ainsi s’ajouter à celui de la fessée proprement dite. Mais il m’arrive aussi de la jucher à genoux sur un tabouret afin de l’obliger à garder l’équilibre et à se tenir droite. Naturellement, vous resterez à proximité pour la surveiller du coin de l’œil et vous la menacerez d’une nouvelle correction si vous la surprenez en train de se frotter les fesses avec les mains pour tenter d’apaiser le feu qui les consume.

Dans la mesure où vous l’estimez nécessaire - cela peut être le cas lorsque la fessée a été administrée en public -, un écriteau attaché autour de son cou - du genre « je suis insolente » ou encore « je me masturbe » - viendra rappeler à tout un chacun le motif de la punition. Ce genre d’exhibition, l’expérience me l’a montré, attire toujours un certain nombre de curieux - de voyeurs, disons-le - et il serait regrettable, à mon avis, de ne pas les faire profiter du spectacle. N’oubliez pas que, jusqu’à son terme, la fessée doit rester humiliante.

Puis, lorsque vous jugerez que sa pénitence aura assez duré, vous l’inviterez à se remettre debout et à renfiler sa culotte. A ce stade, il ne sera peut-être pas inutile de la sermonner une nouvelle fois en lui expliquant que tout acte d’indiscipline ou d'insolence de sa part sera automatiquement sanctionné comme il se doit. Bonté et patience ne riment pas avec faiblesse. Il y a des limites à ne pas dépasser. Puisqu’elle ne comprend que la manière forte, celle-ci sera employée autant de fois qu’il le faudra.

Des photos ? Pourquoi pas ? Mais de préférence juste après la séance de correction. Car une fois commencée, la fessée ne doit pas être interrompue, à moins qu’il n’y ait un spectateur (ou une spectatrice) qui se propose de faire le nécessaire en cours de route. Ces photos enrichiront un album en vue de rafraîchir la mémoire de la punie. La vue d’une série de fessiers rouge vif striés de belles raies parallèles lui rappellera à tout instant ce qu’elle encourt en cas de récidive.

Parallèlement, pour ne rien oublier des fautes commises, je vous recommande l'usage d’un petit carnet où seront consignés avec soin les dates, les lieux, la durée et les motifs de la punition, ainsi que l’instrument utilisé. On ne pense pas toujours à tout ! Il vous faut une comptabilité claire et précise. La lecture du carnet vous permettra de faire le point à intervalles réguliers - la situation s’est-elle améliorée ou aggravée ? - et de fixer la marche à suivre pour l’avenir - les corrections doivent-elles être plus sévères et plus fréquentes ? -.  

Une fois la punition terminée et le carnet mis à jour, on n'en parle plus. La vie reprend son cours ordinaire. Vous n’avez agi que par devoir, sans animosité mais avec toute la rigueur qui s’imposait. Après le temps de la correction vient celui du pardon. Il vous appartient de le manifester clairement de façon à ce que la punie sache que tout est oublié. La peine est purgée. Dans un monde idéal, la punie devrait avoir conscience de la faute qu’elle a commise et demander la punition de sa propre initiative. On peut toujours rêver ! Je n’en suis pas encore là avec Béatrice et je me demande si j’y parviendrai un jour.

Pour terminer, je souhaiterais vous faire part d'une réflexion. La fessée peut devenir une habitude, voire un plaisir. Une habitude, c’est facile à comprendre, dans la mesure où, avec les domestiques et les enfants, les occasions ne manquent pas pour sévir ! Un plaisir ? C’est plus délicat ! Vous en jugerez rapidement par vous-même en observant vos réactions et celles de votre victime. Nous nous connaissons suffisamment pour que je vous fasse un aveu : il m’est très agréable de fesser Béatrice et sans doute plus qu’il ne serait vraiment nécessaire. Cet exercice me procure à chaque fois des sensations indéfinissables, comparables à une jouissance intime.

J’adore les petits derrières dodus, gonflés avec insolence, qui s’offrent à mes caprices en arrondissant avec orgueil leurs belles joues potelées. Et puis c’est un plaisir partagé. Car je devine ce que Béatrice ressent de son côté dans ces moments-là. Entre deux séries de fessées, je lui caresse le sexe. Mes doigts passent et repassent le long de sa fente, s'insinuent entre ses lèvres. Je l'entends gémir. Non pas de douleur mais de plaisir. Un plaisir que je sens monter dans son ventre, brûler sa vulve, irradier du clitoris à l'anus. Elle est humide, excitée, comme prête pour l'amour. A la longue, j'ai fini par la dresser comme un petit chien. Fessée est devenue maintenant pour elle synonyme de jouissance. Avec elle, la fessée finit souvent en levrette, les cuisses bien écartées, offerte à mes amants de passage, trop contents de l'aubaine, qui la pénètrent devant moi.

Voilà, je vous ai tout dit ou presque. Si jamais, en dépit de ces conseils, vous continuiez à rencontrer des difficultés avec votre petit Vincent, n’hésitez pas à me l’envoyer quelques jours en pension. Je me ferai un plaisir de m’occuper de lui personnellement. A son retour, vous pourrez constater que nos méthodes d’éducation à l’anglaise lui auront fait le plus grand bien !  

A bientôt, j’espère, le plaisir de vous lire.

Alexandra

Si ça continue comme ça, je crois bien que je ne serai jamais prête. Le trac. La peur au ventre. La gorge qui se noue. Comme si je m’apprêtais à sauter dans le vide du haut d’un pont. Sans élastique. Il faut que je réussisse du premier coup. Il n’y aura pas de deuxième fois. En attendant, c’est plutôt mal parti. Je dois finir de me préparer. Et la bride de mon escarpin vient de lâcher. On m’appelle. Julie, ma coiffeuse, est au bord de l’hystérie. La tension est à son comble.

Col cassé impeccable, verres fumés, mitaines incongrues en résille argent, Klaus s’agite dans tous les sens en tripotant nerveusement son bracelet talisman couvert de breloques et de grigris. C’est la première de sa collection de lingerie printemps-été. Et chaque fois, c’est la même chose. Le même désordre indescriptible. Au-dessus des têtes, les écrans annoncent en lettres rouges clignotantes « The show will start in one minute ». Encore quelques poignées de secondes et les salons de l’hôtel de Bourbon-Condé seront plongés dans le noir. Avant de renaître dans un jaillissement de lumière. Pour quelques instants de grâce. Pour une féerie des sens. Pour une folie intitulée cette année « Burning Desire », offerte en toute simplicité « aux femmes, à la haute couture et à Paris ».

Un bourdonnement frénétique s’empare de la ruche des accessoiristes, maquilleurs, couturières, agents de sécurité, régisseurs, éclairagistes, techniciens du son et de l’image… Derniers réglages. Ultimes recommandations. Un défilé se prépare et se gère comme un spectacle. Dans le luxe, le show doit être maîtrisé à la perfection.

Une journaliste de Vogue écoute, perplexe, un blondinet maniéré décrypter les intentions du maître de sa voix de fausset. « Les icônes de la mode changent… Il faut jeter aux orties l’agressivité du porno chic et le flashy des paillettes pour redécouvrir le goût de la féminité épanouie… Ode à la transparence… Habiller le rêve d’une caresse… Rendre à l’éphémère une part d’absolu… Il n’y a d’autre beauté que la liberté du corps. ».

C’est Walter qui m’a maquillée. Il a l’habitude. J’ai un petit faible pour Walter. Avec lui, je suis tranquille. En voilà un qui pense sûrement à autre chose qu’à peloter les seins des filles. Un véritable artiste. Un esthète qui pose ses couleurs comme le ferait un peintre, tout en écoutant la symphonie 41 (Jupiter) de Mozart sur son baladeur MP3. Maquillage glamour. De braise et de velours. Cils cambrés. Lèvres ardentes, repulpées à l’extrême. Ma bouche est en feu, comme celle d’une geisha.

Le « front row » a été pris d’assaut par les célébrités. Stars du cinéma. Du show-biz. De la mode. Vedettes de télévision. Personnalités politiques. Invitées de marque. J’aperçois Lady Alexandra - à qui je dois l’insigne privilège de pouvoir défiler - accompagnée de son amie Martine. Des coulisses, on entend gronder la rumeur de la salle. Tous ces gens venus spécialement pour l’occasion et qu’il ne faut pas décevoir. Qui se dévisagent à distance, s’échangent des signes, papotent, s’éventent avec leur programme et soudain se figent dès que la lumière décline.

Le défilé commence. Sur une bande-son poussée au maximum - un mixte de The Cure, B 52's et Arcade Fire - la salle est balayée de faisceaux lumineux. Turquoise strident. Jaune pastis. Rose phosphorescent. Je n’entends plus rien. Nous nous parlons par gestes. Comme arrachés à la nuit, les mannequins s’élancent tour à tour sur le long ruban du podium inondé de lumière. Catwalk. Démarche chaloupée. Nuisette aux rubans de soie. Body en dentelle Chantilly et satin. Bustier en résille et volants. Décolletés pigeonnants. Jupon troussé sur un maillot en tulle plissé chair. Soutien-gorge en plumetis, gansé velours. Caraco rose sépia. Coton à rayures banquier. Porte-jarretelles. Guêpière. Déshabillé charmeuse de mousseline champagne. « Oh, my God ! », s’exclame une invitée, tandis que sa voisine lance des « Marvelous… Fabulous ! », en se balançant sur sa petite chaise dorée. Les meilleures vendeuses de la collection, ce sont ses clientes.

Les filles se succèdent dans un ballet millimétré : 1 minute 5 secondes par passage, 20 secondes devant chaque rangée de gradins. A l’extrémité de la piste, téléobjectif au poing, le mur des photographes se dresse, telle une pyramide instable. Crépitement des flashs. Claquement des obturateurs. Campés sur leurs pieds, le coude du voisin dans l’œil, ils guettent l'instant où ils appuieront sur le déclencheur. L'instant magique. Celui où le mouvement est naturel, le regard captif, le cadrage idéal, l'équilibre parfait entre l'ombre et la lumière.

Dans quelques secondes, lorsque Chloé et Eurydice seront revenues, ce sera mon tour. Je présente le modèle n° 17, « Exciting », une mini culotte en tulle noir transparent, largement fendue par-devant et par-derrière. Dix grammes d’érotisme qui moulent à la perfection mes rondeurs potelées. Lolita. Bimbo. Baby-doll. Il paraît qu’avec, je suis super craquante.

Dernière inspiration avant de traverser l’écran de lumière. Go ! Je surgis du néant au rythme de la musique. Poser un pied devant l’autre en conservant la même ligne. Animer le mouvement d’un très léger déhanchement. Le regard droit. Résolu. Madame m’observe attentivement. Elle est là quelque part, je le sens. Je voudrais qu’elle soit fière de moi. Pour la satisfaire, je serais prête à tout. Nous avons tellement répété ensemble. Rester naturelle. Penser à sourire. Un peu. Juste ce qu’il faut. Tout en restant hyper concentrée sur mes pas. Ni trop lents ni trop rapides.

Demi-tour à l’extrémité du podium. Arrêt éclair. Le temps de concéder un demi-sourire à l’assemblée. De défier les photographes dans le blanc des yeux. Avant de tirer ma révérence et de repartir ravie, en sentant dans mon dos mille admirateurs envieux fantasmer sur ma silhouette… sur mes deux petites fesses mutines qui ondulent et s’éloignent insensiblement pour finir par disparaître là-bas, tout au fond, dans le noir…

- Ha, ha, ha ! Voilà qui est amusant ! Comme si Madame pouvait t’entendre ! Tu crois peut-être qu’elle va se précipiter pour venir te délivrer ! Se soucie-t-elle seulement une seconde de savoir où tu es ? Je te rappelle que c’est elle qui t’a envoyée ici. Alors crie, crie autant qu’il te plaira, si cela peut te faire du bien !

Pressant le clitoris de la soubrette pour le faire saillir, Harry y suspend une pince lestée d’une boule semblable à celles qui pendent déjà au bout de ses tétons. Cette charge supplémentaire appliquée à une partie du corps aussi fragile et sensible devient soudainement insupportable.

- Aowwwww !!! Non… Pas ça ! Noooooooooooooooooon !!! Arrêtez, Monsieur, par pitié, laissez-moi, je vais tout vous dire.

Les yeux exorbités, le visage constellé de perles de sueur qui roulent sur ses joues écarlates, Béatrice désigne du regard, plus bas, sous ses seins prêts à éclater, la pince resserrée sur son clitoris à vif. Malgré ses bonnes résolutions, sa capacité de résistance s’est vite émoussée. Harry l’observe avec ironie s’agiter d’un pied sur l’autre, comme prise d’une sorte de frénésie de vouloir se libérer, alors que les mains jointes en prière à l’anneau de son collier de chien, elle est toujours suspendue à sa colonne de pierre.

- A la bonne heure, Mademoiselle a l’air de vouloir se montrer plus raisonnable. Le bon docteur t’écoute, mon enfant !

- Non, pas comme ça, Monsieur, par pitié, j’ai trop mal, je vous en prie, retirez d’abord cette pince, s’il vous plaît !

- Certainement pas, pas avant que tu ne m’aies tout dit ! Donnant, donnant. Je veux d’abord une confession complète ! Complète, tu m’as entendu ? Plus vite tu commenceras et plus vite tu seras libérée !

Des larmes dans les yeux et la voix brisée, comprenant que sa cause ne sera pas entendue et qu’il est donc dans son intérêt d’écourter le plus rapidement possible son calvaire, Béatrice relève la tête, prend une large respiration et se résout à parler.

- Madame m’a punie pour ma mauvaise conduite.

- J’entends bien… mais de quoi t’accuse-t-elle précisément ?

- Elle me reproche de ne penser qu’à prendre mon plaisir alors que je devrais uniquement me soucier de le donner aux autres.

- Tu veux dire qu’au lieu de ne rien laisser paraître pendant que tu es fouettée ou offerte aux invités de Madame, tu ne peux pas te retenir de manifester ta satisfaction ?

- Oui.

- Eh bien, Madame a tout à fait raison. Voilà une très mauvaise habitude. Nous allons te la faire passer sur-le-champ. Le bon docteur connaît quelques excellentes recettes pour ça ! Mais il faut d’abord que je vérifie quelque chose.

D’un mouvement du poignet, Harry enfonce deux doigts entre les lèvres gonflées. Ils disparaissent en entier à l’intérieur du sexe de la soubrette qui, au lieu de chercher à échapper à la pénétration, arque inconsciemment son bassin en avant pour la faciliter.

- C’est bien ce que je pensais, Madame ne s’est pas trompée, une petite chienne, elles sont bien toutes les mêmes !

Comme pour confirmer son propos, les doigts d’Harry coulissent dans l’orifice avec beaucoup d’aisance. Ils vont et viennent à un rythme de plus en plus rapide. Les phalanges disparaissent, ressortent, s’enfoncent à nouveau comme happées par cette bouche insatiable. Les cris de surprise de la soubrette se muent en gémissements de plus en plus bruyants.  

- Vous me faites mal !

Mais sa protestation molle ne convainc pas le docteur, qui continue de la pistonner avec énergie. Lorsque les cuisses de la jeune fille se resserrent autour de son poignet, Harry enfouit ses doigts une dernière fois au plus profond de son sexe et les y laisse jusqu’à ce que la soubrette jouisse, le corps secoué de spasmes incoercibles. Les derniers soubresauts passés, il finit par retirer ses doigts luisants et mouillés et les porte aux narines de Béatrice qui, consciente d’avoir été trahie par son propre corps, essaie de détourner la tête.

- Plus jamais ça, tu m’entends ? Je vais t’apprendre à te contrôler, tu vas voir ! A partir de maintenant tu ne prendras ton plaisir que lorsque ta maîtresse t’en donnera expressément l’autorisation ! C’est bien compris ?

- Oui, Monsieur.

- Et non seulement lorsque tu seras en sa présence mais également en présence de ses invités.

- Bien, Monsieur.

- Naturellement, à partir d’aujourd’hui, je t’interdis tout geste déplacé lorsque tu seras seule et livrée à toi-même. Tu vois ce que je veux dire ?  

- Oui, Monsieur.

- Est-ce qu’il t’arrive de te caresser, Béatrice ?

Harry se retourne vers la console placée derrière lui et se saisit d’une pince qu’il agite à la hauteur de son visage, l’ouvrant et la refermant à plusieurs reprises pour lui en faire écouter le claquement métallique.

- Jamais aucune pensée impure en cours de journée ?  

- ………….

- Oh je sais, c’est difficile à avouer mais réfléchis un peu… j’ai tout mon temps.

Harry se penche vers la jeune fille et après avoir écarté ses petites lèvres moites de ses deux doigts en « V », referme la pince sur la lèvre de gauche.

- Aaaaaaaaaahhhhhhhh ! (Béatrice étouffe un cri tandis que de grosses larmes roulent sur ses joues).

- Rien ? Pas de mauvaises habitudes ? Par exemple le matin, lorsque tu fais ta toilette ?  

- Aaaaaahhhh ! Ou… Ou… Oui…..

- J’en étais sûr ! Et quand encore ?

- ………….  

Le docteur s’empare d’une autre pince et la referme, cette fois, sur la lèvre de droite.

- Le soir, quand ton service est fini ? Que tu peux te détendre ? Que tu es allongée sur ton lit, que tu penses à des choses agréables et que tu t’apprêtes à t’endormir ?

- Aaaaaaaaaahhhhhhhh ! Ou… Oui…..………….

Il contemple avec cynisme la soubrette devenue rouge comme un coq, en train de trépigner de douleur.

- Rien d’autre ? (Ses doigts s’attardent sur la pince qui lui mord le clitoris).

- Aaaaaaaaaahhhhhhhh ! Arrêtez, par pitié ! ! ! Ma… Madame…

- Continue, ma belle enfant, libère-toi de tes mauvaises pensées. Le docteur t’écoute ! Tu vas voir comme tu seras soulagée lorsque tu m’auras tout avoué.

- Eh bien, Madame me reproche aussi de faire la fine bouche et d’accorder mes faveurs à certains de ses invités plutôt qu’à d’autres…  

- Tiens donc, voilà qui est intéressant ! Et avec qui te montres-tu la plus accueillante ?

- Avec les invités qui ont de la classe, ceux qui sont bien habillés, qui ont de bonnes manières, qui s’expriment avec distinction, qui sentent bon, qui ont les mains douces et caressantes…

- Et les autres ?

- Les autres, je fais tout pour les éviter. Ce sont des gros rustauds sanguins, fagotés comme l’as de pique, avec des poils partout, la peau rêche et calleuse, l’haleine avinée, qui vous empoignent, qui vous troussent et qui vous culbutent comme une fille d’auberge en débitant des plaisanteries salaces et en gloussant d’un gros rire gras.

- En résumé, Mademoiselle n’est qu’une petite vicieuse obsédée par son unique plaisir qu’elle prend quand elle en a envie, seule ou en compagnie de personnes agréables. Elle oublie qu’elle est une simple domestique. Une bonne à tout faire. Qu’elle est ici pour obéir aux ordres. Pour servir et non pas pour s’octroyer du bon temps.

- Oh Monsieur, j’ai honte, vous savez… mais à partir de maintenant, je vous le promets, je vais tout faire pour ne pas recommencer.

- Mais bien sûr ! Comme c’est bizarre ! Béatrice la magicienne promet tout à coup monts et merveilles ! Elle croit sans doute que je peux me contenter de ses belles paroles. Que ses larmes de crocodile vont finir par m’attendrir. Ce serait bien mal me connaître ! Ha, ha, ha !