Alors que dans un joyeux brouhaha, les salons de Hedley bourdonnent des conversations des invitées qui continuent à échanger avec gourmandise les meilleures recettes pour dresser leurs esclaves, la comtesse Rimanska entraîne son amie Alexandra à l’écart et lui propose une visite privée de ses « écuries ». L’invitation, ponctuée d’un clin d’œil furtif, soulève un vif enthousiasme. Les deux femmes conviennent qu’il serait dommage de priver Béatrice de ce divertissement. Dans le regard de l’autre, chacune peut lire ce qu’elle devine. Pour Alexandra, la vision rafraîchissante d’éphèbes magnifiques, solidement membrés, soumis à des tourments raffinés, alliée aux vertus « pédagogiques » d’une telle promenade pour sa jeune soubrette (« Il lui reste encore tellement de choses à apprendre ! »). Pour Irina, le plaisir de montrer sa « collection » à une connaisseuse et de pouvoir ajouter au supplice de ses étalons en paradant devant eux en compagnie de ses deux charmantes invitées.

Elle enfile un manteau de tsarine en brocart et fourrure tandis que Lady Alexandra glisse sur ses épaules un châle en soie sauvage bordé d’organdi. Béatrice restera nue, tirée en laisse, mais pour une fois, on la dispensera de marcher à quatre pattes afin qu’elle ne se blesse ni aux genoux ni aux mains durant le trajet, le long de la sente de buis taillés qui les sépare des communs. Omar et Ali ferment la marche, retenant à bout de bras les deux dogues puissants qui avancent en grognant, le cou tendu et la langue pendante. La soubrette hâte le pas en sentant leur souffle chaud picoter le haut de ses cuisses, comme s’ils s’apprêtaient à se jeter sur elle pour n’en faire qu’une bouchée.

Un grand portail en bois condamne l’entrée des écuries. Irina est seule à en conserver la clé. Le bruit de la serrure, amplifié par le grincement des gonds, résonne sous les voûtes de pierre. De part et d’autre d’une large allée centrale s’alignent une série de boxes devant lesquels les selles couvertes de daim blanc et les bottes noires, raides et lustrées, attendent leurs cavalières. Au mur et dans un ordre impeccable, pendent une profusion de harnais, de mors, de courroies, de brides rehaussées de soleils d’or, de sangles, de colliers, de guides, de fouets et de cravaches. Matières nobles respirant le luxe sans ostentation. L’air est imprégné d’une fragrance chaude et dense. Celle du cuir, à la fois sombre et animale, noble et féline, douce et veloutée, exhalant une sensation de confort immédiat, de bien-être, comme la caresse d’une peau de chamois sur la joue.

Au-dessus de chaque box, une plaque en cuivre est gravée au nom de son occupant, accompagnée des médailles et trophées qui lui ont été décernés. Europerv - Amsterdam - 2000. Venice Bitch - Santa Monica - 2001. Sex Toy - Torture Garden - Rubber Ball - London - 2002. Miss Copacabana - Rio de Janeiro - 2003. Cojones de oro - Ibiza - 2004. Mister Sex - Soirée Demonia - Paris - 2005.

Parfois, la porte qui l’enclot est restée ouverte, laissant apercevoir un valet en veste rouge à boutons dorés et casquette à visière noire qui retourne la paille à grands coups de fourche. Si Wenceslas n’est pas à sa place, c’est parce qu’il est de service au château. Sergueï n’a pas eu cette chance. Il vient d’arriver. La comtesse en a fait l’acquisition il y a tout juste quinze jours lors d’une vente aux enchères. Un coup de foudre. Une occasion unique. Très jeune. Fringant. Impétueux. Sauvage. Beau comme un dieu grec avec ses boucles brunes et son regard de braise. Une queue magnifique. Mais indépendant. Rebelle. Arrogant. Il va falloir le dresser. Irina s’en réjouit à l’avance. Elle adore qu’on lui résiste. Pour le moment, il n’est pas présentable. Chaque matin, après avoir réussi à grand peine à l’amadouer, on le conduit au manège où il doit tourner des heures durant au bout d’une longe qu’on lui a attachée à la base du pénis.

Omar et Ali restent sur le seuil tandis que les trois femmes s’introduisent à l’intérieur du bâtiment. Leurs talons retentissent sur les dalles de pierre. Quand elles s’arrêtent, un silence impressionnant reprend possession de l’espace, à peine troublé, de temps en temps, par le sifflement d’un fouet, le bruit sourd d’un battoir, le cliquetis d’une chaîne ou le gémissement d’un occupant.

En voilà justement un qui passe la tête à mi-hauteur, au-dessus de sa porte, les yeux brillants, le regard fiévreux, comme s’il enrageait d’être tenu à l’écart de la fête. Irina libère le verrou, pénètre dans le réduit et effleure son front du plat de la main. La caresse est destinée autant à l’apaiser qu’à le faire reculer. Comme aux autres, on lui a entravé les mains dans le dos. Il en frémit d’excitation. Des soubresauts nerveux parcourent sa peau. Ses yeux s’embuent d’une sorte d’émoi amoureux.

- Je leur interdis de se donner du plaisir mais ils arrivent toujours à trouver un moyen pour se frotter contre le bat-flanc !

Avec l’œil sévère et pointu d’une experte qui sait évaluer d’instinct l’état général d’un athlète de haute compétition, elle lui tâte la croupe, lui griffe le flanc du bout de ses ongles pointus, lui flatte l’encolure, lui caresse le poitrail, lui écarte les jambes. La présence des deux autres femmes le pousse à un point d’exaspération proche de la frénésie. Le centre de son désir est tendu et raide comme un énorme gourdin.

- Je le monterai demain, ça le calmera !

Les trois femmes s’éloignent. Devant son box, Léonid reçoit les soins de deux lads qui le lavent et l’étrillent avec empressement. Dans un nuage de vapeur, de grandes bassines d’eau chaude ruissellent sur son corps musclé, bientôt suivies d’une friction énergique à quatre mains. Les gants de crin passent et repassent avec insistance à l’endroit de l’entrejambe. Léonid grimace, s’agite et martèle le sol avec ses sabots. Il faut souffrir pour être beau. Encore quelques instants de patience. Après le peignage de la crinière et de la queue, puis le lustrage final, on le reconduira à sa litière.

Dans le box suivant, Dimitri est immobilisé sur le dos par des courroies en cuir sur une grande table de chêne massif, poignets et chevilles écartelés. Comme il était rétif, il a aussi fallu le sangler au niveau de la taille et des cuisses, et même le bâillonner. Ses yeux fulminent. La jeune paysanne qui le prépare n’y prête aucune attention et agite son blaireau dans un plat à barbe rempli de mousse à raser. Il semble que ce soit là l’unique travail qu’on lui ait confié. Mais elle l’exécute à la perfection et avec un petit air pervers propre à son âge. Ils ont beau trépigner et se démener dans tous les sens, ils finissent tous par passer entre ses mains. Elle adore les voir rougir de honte ou de colère et soutenir leur regard pendant que ses doigts agiles soulèvent leur sexe pour le badigeonner avec application.

- Comme d’habitude, Jeanne, rendez-le moi rutilant comme un sou neuf !

Lady Alexandra sourit. Ce spectacle la ramène loin en arrière, au début de l’apprentissage de Béatrice, quand il fallait l’attacher elle aussi pour lui épiler le sexe et que confortablement installée dans son fauteuil en face d’elle, elle la contemplait se débattre d’un air attendri, telle une petite panthère prise au piège, tandis que George, trop heureux de l’aubaine, concentrait tout son talent à faire glisser le rasoir sur les reliefs de son intimité.

Lady Alexandra et la comtesse Rimanska poursuivent leur visite en prenant soin de s’arrêter devant chaque stalle, comme si elles allaient y découvrir une nouvelle scène de théâtre en miniature, avec son décor, ses personnages et ses accessoires.

Justement, dans le box d’à côté, réservé aux élèves indisciplinés, Carl a été mis en pénitence. Il a reçu le fouet et ses cuisses sont encore zébrées de marques rouges. Après l’avoir soulevé, deux valets lui ont plaqué le dos contre une croix de Saint-André et l’ont fait redescendre sur l’énorme phallus dressé verticalement à l’intersection des deux montants. Ses pieds ne touchent plus le sol et tout le poids de son corps est suspendu à cette tige épaisse qui l’empale jusqu’au fond des reins. Ses jambes ont été largement écartées et repliées en arrière, les chevilles ligotées de part et d’autre sur la traverse de la croix. Pour parachever son supplice, un laçage de cuir, auquel est suspendue une paire de poids en fer, lui maintient les testicules très serrés contre son pénis en érection. Gonflé et parcouru de pulsations, celui-ci a pris une teinte violacée. Irina s’approche, lui caresse la joue et dénoue les liens qui lui entravent la queue. Libérée, cette dernière se met à trembler et à palpiter comme un oiseau captif. Dimitri se contorsionne sur la croix tandis que le poids de fer se balance sous son pénis turgescent et que ses fesses se soulèvent et se contractent sur l’épais phallus de bois.

Tout à leur visite, les deux amies n’ont pas remarqué l’absence de Béatrice. Contrariée, Lady Alexandra se retourne et balaie les lieux du regard. Personne. Sa soubrette a disparu. Elle ne doit pas être bien loin. On l’appelle, en vain. Omar et Ali sont réquisitionnés. La recherche est longue. C’est Irina qui finit par la trouver, guidée par les gémissements réguliers qui s’échappent d’un box, tout là-bas, à l’extrémité de la rangée. Elle fait signe à Lady Alexandra de s’approcher en silence. Le spectacle mérite qu’on s’y attarde. Leur tournant le dos, Béatrice est à genoux devant Mathias, un grand gaillard nu, les poignets attachés à un anneau fixé au mur et les pieds entravés par une longue barre métallique qui l’oblige à garder les jambes largement écartées. Les grimaces qui animent son visage ne laissent aucun doute sur le traitement qu‘il est en train d’endurer.

- C’est plus fort qu’elle, dès qu’elle voit une bite quelque part, il faut qu’elle se jette dessus !

Tandis qu’elle lui masse ses attributs d’une main, la soubrette se concentre sur le gland énorme tendu à sa hauteur. Aucun homme n’a jamais pu résister au contact de sa langue, rugueuse comme celle d’un petit chaton. Elle l’embouche à peine et le suce doucement en déplaçant ses lèvres tout autour de la couronne, comme une boule de glace qui ne doit pas s’amollir trop vite ni se mettre à couler le long du cornet.

Émoustillées, les deux femmes se poussent du coude et l’observent progresser jusqu’aux ultimes soubresauts avant la délivrance finale. Béatrice, sentant leur présence, finit par se retourner, les lèvres dégoulinantes d’une liqueur blanchâtre et épaisse qui s’égoutte sur ses seins.

- Attends un peu, petite débauchée, tu vas voir ce qui t’attend lorsque nous serons revenues au château !

- [Irina] Une bonne leçon, c’est tout ce qu’elle mérite ! Allez, dépêche-toi de te relever et suis-nous !

- Ah non, j’en ai assez, c’est toujours à moi que vous donnez les travaux les plus durs, jamais à Blandine !

- Béatrice, je t’interdis de me parler sur ce ton, tu entends ? Mais pour qui te prends-tu, petite insolente ? Tu mériterais que je te chasse comme une vulgaire domestique. Oh et puis non, tiens, pour la peine, je préfère te punir comme tu ne l’as jamais été jusqu’à maintenant. Ce soir, je t’emmènerai au Green Dragon ! Tu ne perds rien pour attendre ! En attendant, file dans ta chambre, je ne veux plus te voir.

Tremblante, Béatrice quitte la pièce en courant, les joues empourprées, subitement consciente de l’énormité de la faute qu’elle vient de commettre. Elle regagne sa chambre et s’effondre sur son lit, en pleurs, le nez écrasé contre son oreiller. Le reste de la journée est interminable et lugubre. Les autres domestiques ont reçu la consigne de ne pas lui rendre visite. Seule Louise a été autorisée à lui apporter un morceau de pain et une cruche d’eau pour tout déjeuner.

Ce n’est pas la première fois que Lady Alexandra la menace d’une punition exemplaire. Jusqu’alors cependant, l’avertissement en était resté au stade de l’admonestation ferme mais sans lendemain. Green Dragon, le nom est original, la soubrette n’a pas manqué de faire le lien avec l’enseigne de l’unique pub de Rutherford, le petit village voisin, car il revient fréquemment dans la conversation du personnel masculin du château, notamment dans la bouche de James, le chauffeur, qui prend alors un air entendu en clignant des yeux avec insistance. Sans doute ce genre d’endroit où les hommes apprécient de se retrouver entre eux pour boire de l’alcool et discuter de sujets interdits aux femmes. Elle ne se permettrait certainement pas de s’y rendre seule. Les jeunes filles bien éduquées ne fréquentent pas de tels établissements. Lady Alexandra y est formellement opposée. On peut y faire de mauvaises rencontres. Pour autant, quelque chose l’intrigue. En quoi cette menace peut-elle être plus effrayante que les autres ? Elle est déjà régulièrement fessée et fouettée par sa maîtresse ou par George. Elle doit également recevoir les assauts répétés d’Harry, l’essayeur de Madame, qui est chargé de veiller à la satisfaction des plaisirs les plus intimes de ses invités. Elle a même été enfermée une fois dans le pavillon au fond du parc, où les châtiments sont particulièrement terribles.

Alors qu’elle agite toutes ces interrogations, sa solitude est interrompue par George qui vient lui remettre, dans un demi-sourire plein de sous-entendus, les vêtements et les accessoires que Madame lui a choisis pour la soirée. Le maître d’hôtel pousse la complaisance jusqu’à les disposer soigneusement sur le dessus-de-lit, moins par souci de devoir aider la soubrette à sa façon que de pouvoir fugitivement palper sous ses doigts les étoffes qui vont bientôt s’imprégner du parfum de sa peau nue.

Curieusement, ce n’est pas là sa tenue ordinaire. Pas de tablier blanc, ni de coiffe, ni de gants. Pas même la petite culotte noire fendue par-devant et par-derrière, si prisée des amis de Madame. A la place, une jupe noire en corolle, très évasée, serrée à la taille par une bande velcro, facile à détacher, et pour le haut, un chemisier ample et blousant, noir également, en voile de soie transparent. En guise de soutien-gorge, elle devra porter un redresse-seins. A vrai dire, elle n’en a pas réellement besoin mais cette parure contribuera à faire saillir encore plus sa poitrine sous son chemisier. Dessous, elle se contentera d’enfiler un porte-jarretelles et des bas noirs. Rien d’autre. Une paire d’escarpins à hauts talons. Un bâton de rouge à lèvres. « Le rouge pute » pour reprendre l’expression de sa maîtresse (« Pour ce soir, ça lui ira très bien »). Une bombe de laque pour les cheveux. Elle en connaît l’usage particulier. Lady Alexandra lui a appris à en pulvériser ses tétons afin que ceux-ci en séchant gardent une forme érigée et provocante. Enfin, d’un air complice et franchement amusé, George lui tend un rasoir équipé d’un petit manche rose.

- Pour le maillot de Mademoiselle !

En même temps qu’il s’adresse à elle, le maître d’hôtel prend un malin plaisir à la fixer dans les yeux jusqu’à ce qu’elle renonce à soutenir son regard, rouge de confusion à l’idée qu’un homme puisse pénétrer aussi profondément les secrets de son intimité.

A l’heure dite et fin prête, Béatrice se rend au château, où sa maîtresse l’intercepte dès qu’elle pénètre dans le vestibule, les traits figés, le regard sévère, inquisiteur, à la recherche d’un imperceptible défaut dans sa tenue. L’ordre claque :

- Suis-moi !

En bas du perron, James ouvre la porte de la Bentley. Béatrice prend place à la gauche de sa maîtresse. Paradoxalement, sa punition commencera par un traitement de faveur. C’est la première fois qu’elle est autorisée à prendre place dans une limousine aussi luxueuse.

- Ne t’assieds pas sur ta jupe, relève-la au contraire et assieds-toi directement sur la banquette.

La banquette en cuir, glissante et froide, colle à ses cuisses nues. La scène lui fait penser au tout début d’Histoire d’O, lorsque l’héroïne, conduite en taxi jusqu’à un hôtel particulier de Roissy où on l’attend, est progressivement dépouillée de ses vêtements en cours de route par son amant. Béatrice obéit, n’osant ni croiser les jambes ni serrer les genoux, ses deux mains appuyées de chaque côté d’elle.

- Au Green Dragon, James !

Le chauffeur opine de la tête et lève les yeux vers le rétroviseur d’un air goguenard. Béatrice a l’impression que c’est surtout son regard qu’il cherche à capter. Le trajet n’est pas bien long. Lady Alexandra demeure silencieuse. Bientôt les toits de Rutherford se profilent. La voiture décrit une large courbe autour de la place du village et s’arrête devant le pub. Une demeure ancienne à colombages noirs, agrémentée de larges bow windows à carreaux losangés en verre dépoli de couleur et d’un rosier grimpant dont les corymbes de petites fleurs blanc rosé courent le long de la façade. Ambiance des grands soirs. Chaleureuse et bruyante. Nous sommes vendredi. Au gré des battements de la porte d’entrée, s’échappent par bouffées régulières les rires sonores des clients, les exclamations des joueurs de fléchettes, les interpellations d’un groupe à l’autre, les ordres adressés au patron, le tintement caractéristique des pintes de bière qui s’entrechoquent dans la brume âcre des pipes, des cigarettes et des cigares. Une fois franchi l’espace public, l’intérieur est cossu, soigné, chaleureux. Avec un salon lambrissé d’acajou patiné, des sofas et des fauteuils confortables, quelques boxes plus intimes capitonnés de cuir moelleux, des tabourets recouverts de velours, des lustres en cuivre et une grande cheminée.

L’entrée de la châtelaine de Glendale suivie de sa soubrette crée la surprise. Un évènement. Sa présence dans un tel endroit est exceptionnelle. Elle le sait. Les conversations s’interrompent et les regards se tournent vers les deux femmes. Lady Alexandra n’aime rien tant qu’être observée et admirée. Elle porte avec élégance une de ces tenues diaphanes rebrodées de perles et ceinturées de strass comme savait en faire Jeanne Lanvin, avec des effets de transparence dans le haut du corsage et le bas de la jupe. Elle esquisse un très léger signe de tête en direction de Gordon, le patron du bar, que les habitués surnomment « Dry Gin », et traverse la pièce d’un pas naturel et décidé. L’ébauche d’un sourire amusé flotte entre ses lèvres. Les consommateurs s’écartent. Dans son dos, elle sent des ondes électriques s’allumer sur son passage, la concupiscence des regards, la tension nerveuse des corps, le feu noir qui se consume au fond des prunelles. Elle est heureuse.

Dans son sillage, Béatrice trottine à petits pas, les yeux baissés. Consciente qu’on l’observe aussi. Mais intimidée. Elle n’a jamais été autant entourée. Et puis c’est un public qu’elle ne connaît pas. Les invités de Madame sont nettement plus distingués. Ici les gens ont l’air assez communs. Peu importe, elle adore se faire remarquer. La poitrine bombée, les reins cambrés, les joues colorées d’un halo rosé, elle renvoie l’image de la jeune vierge effarouchée. Innocente. Fraîche. Appétissante. Les mâles ont tôt fait de la repérer et la déshabillent déjà du regard. Lady Alexandra lui désigne du doigt un haut tabouret.

- Assieds-toi là.

Ce choix est calculé. Car l’emplacement est stratégique. Central. Le plus en vue des consommateurs accoudés au bar. Béatrice prend place. Sa maîtresse l’a dressée à se tenir bien droite. Sa jupe corolle remonte très haut sur ses cuisses. Elle éprouve le trouble de se sentir à moitié nue.

Assise face à elle, Lady Alexandra observe la scène. Au-dessus de la banquette, les miroirs aux arêtes biseautées se renvoient les uns aux autres l’image des hommes qui fixent sa soubrette avec insistance. Des fermiers du coin, la face couperosée, le menton en galoche, piqueté de poils drus et mal rasés. Un groupe de camionneurs, l’air conquérant et les biceps tatoués comme des lutteurs de foire. Quelques représentants de commerce en mal d’aventure, loin du foyer conjugal. Qui s’interpellent bruyamment. On évalue les chances respectives de Crazy Horse, Demonia, Deep Throat et Pretty Woman dimanche à Exeter. Des noms suggestifs qui évoquent en l’espèce plus des fantasmes de femmes que de chevaux. Le bar entier s’esclaffe à la plaisanterie salace d’un chauffeur routier (« Elle vient faire le plein de super !). La tension monte. Il fait subitement plus chaud sous les casquettes. Les hommes se retournent effrontément. Le reflet des glaces ne leur suffit plus. Béatrice leur fait face, les cuisses largement écartées. Comme des algues sombres qui ondoient sous la marée en se retirant, les attaches noires de ses jarretelles découvrent le coquillage rosé blotti au creux de ses cuisses nues.

- Souris, ouvre la bouche et passe ta langue lentement tout autour de tes lèvres.

Béatrice obéit. Elle aussi a du mal à se contenir. Les battements de son cœur s’accélèrent. Elle sent les pointes de ses seins se durcir.

- Qui t’a dit d’arrêter ? Tu veux que je te donne la fessée devant tout le monde ?

- Oh ouiiiiiiiii, Madame !!!!!!!!!!!

- Pardon ?

- Je veux dire, Oh non, Madame !

Une sorte de moiteur envahit tout son corps. Comme une source insolente qui coulerait entre ses jambes. Sa vulve la brûle. Si elle osait, elle tenterait de l’apaiser en la massant avec frénésie, en pressant ses lèvres l’une contre l’autre pour faire saillir encore davantage le bourgeon de chair qui la tourmente.

Ce n’est pas vraiment le moment. Sur un signe de sa maîtresse qui s’est levée, Béatrice se lève à son tour et la suit. Elle n’a toujours pas compris en quoi sa présence au Green Dragon peut être considérée comme une épreuve redoutable. Si celle-ci se limite à une scène d’exhibition en public, elle s’en sort plutôt bien. Elle n’irait pas jusqu’à l’avouer mais elle passe un moment agréable. Comme si elle lisait dans ses pensées, Lady Alexandra l’interrompt :

- Ta punition commence maintenant !

Les deux femmes se dirigent vers le fond de la salle où une pancarte lumineuse indique la direction des « ladies ». Elles empruntent un escalier étroit et se retrouvent au sous-sol dans les toilettes des femmes. Carrelage beige clair. Cabines alignées. Lavabos étincelants. La seule particularité de l’endroit réside dans la cloison qui donne directement, de l’autre côté, dans les toilettes des hommes. A différentes hauteurs - afin d’accommoder la taille de ces messieurs -, celle-ci est percée de plusieurs orifices circulaires suffisamment larges pour permettre aux mâles d’y introduire leur sexe. Lady Alexandra fait signe à sa soubrette de s’agenouiller.

- Tu vois ces ouvertures, ma belle ? On appelle ça des « Glory Holes », des « Trous de Gloire ». Eh bien, tu ne quitteras pas cette pièce avant d’avoir sucé tous les sexes qui s’y présenteront et j’ai l’impression que tu n’es pas près d’avoir fini ! 

Derrière la cloison, en effet, une certaine agitation ne tarde pas à se manifester. Des voix s’élèvent. Comme si les clients étaient prêts à en venir aux mains pour occuper les meilleures places dans les files qui se forment. Le premier candidat est membré comme un étalon. Des testicules monumentaux encadrent sa verge énorme qui pointe en dehors du guichet. Béatrice lance un regard implorant vers sa maîtresse. Celle-ci lui fait signe de la prendre entre ses lèvres. La soubrette les entrouvre délicatement de façon à repousser la peau qui recouvre la demi-pointe et à décalotter le gland. A ce contact, elle augmente aussitôt de volume. Béatrice s’enhardit ensuite à la faire pénétrer davantage dans sa bouche. Elle la garde ainsi un instant, comme si elle voulait d'abord la goûter, mais elle ne peut l'empêcher de pénétrer aussi loin qu’il est possible au fond de sa gorge. Elle laisse le gland la fouiller et chercher à son gré la place où il ira achever sa jouissance. L’homme laisse aller et venir son membre à grands coups réguliers. Béatrice ne peut que suivre les mouvements de son partenaire jusqu'à ce que ce dernier, au comble de l'excitation, finisse par décharger dans sa gorge. Lady Alexandra sourit. Elle contraint sa soubrette à garder en bouche la précieuse semence pour en déguster lentement la saveur, puis à se prosterner vers le sol afin de lécher les quelques gouttes qui s'y sont répandues.

- Ce soir, tu vas les pomper un par un jusqu’à ce que tous y soient passés !

A peine s’est-elle redressée qu’à côté, un peu plus bas, un nouveau sexe se présente dans un autre orifice. Épilé. Pur. Frais. Lisse. Candide. Appétissant au milieu des deux belles noix fraîches et satinées qui l’encadrent. Moins épais que le précédent. Moins tendu aussi. Il va d’abord falloir le réveiller. Commencer par le palper avec la main. Lentement. Sensuellement. Puis accélérer progressivement le rythme. Faire preuve d’un peu de vigueur. Pas trop. Jusqu’à le sentir se gonfler. Poursuivre l’exercice en alliant le contact de la bouche, les lèvres refermées sur le gland et deux doigts serrés en anneau autour de la hampe. Synchroniser ses mouvements de va-et-vient avec une certaine énergie. Visiblement, c’est la bonne technique. Le voilà qui se cambre. Qui s’arc-boute. Qui pousse un râle. Pour faire durer le plaisir, Béatrice ralentit la cadence dès qu’elle le sent venir. Puis elle recommence. Une fois. Deux fois. Une autre fois encore. Alternance de chaud et de froid. Garde-à-vous ! Repos ! Garde-à-vous ! Repos ! L’homme est au supplice. Il ne se maîtrise plus. Dans un ultime cri, elle le sent s’abandonner. Par derrière, sa main serrant fermement sa nuque, Lady Alexandra est encore là pour la forcer à avaler le nectar crémeux et chaud qui explose contre son palais.

- Tu croyais peut-être que j’allais t’offrir un jus d’orange ou une menthe à l’eau !

Tel un coucou suisse libérant son petit oiseau à l’heure dite, le sexe du client suivant jaillit du trou de gloire. Prendre le temps de le masturber lentement. Frôler son engin de ses lèvres pulpeuses et charnues pour faire monter son excitation. Éviter le contact avec les dents. Varier le rythme des mouvements pour identifier ses préférences. Alterner les caresses de la langue autour du pénis et les suçotements. Béatrice engloutit l’un après l’autre ses testicules et les roule dans sa bouche comme des grains de muscat. Elle manifeste sa satisfaction par des soupirs et des gémissements. Son plaisir ne sera que plus complet s’il voit qu’elle y prend goût. Le gland brûle contre sa langue. Elle ne veut pas qu’il jouisse. Pas encore. Alors elle module le rythme de ses va-et-vient pour le maintenir au bord de l’extase. Ses hanches ondulent sous le plaisir. Elle gémit au rythme du membre qui coulisse dans sa bouche. La résistance est de courte durée. Mais la victoire est complète. Généreuse. Débordante. Béatrice gonfle ses joues rosées comme une adolescente boudeuse. Sa maîtresse la trouve adorable dans cette posture. Il ne fait aucun doute qu’elle aura compris la leçon. On ne sert pas que de la bière ou du whisky au Green Dragon.

- Enlève ton chemisier, tu seras plus à ton aise.

Béatrice obéit et dévoile sa poitrine triomphante. Des mamelons pleins et fermes. Les tétons saillants et dressés. Candidat suivant. Celui-là est d’emblée plus vigoureux. Elle va pouvoir tenter quelques variantes. Tester ses spécialités. La plupart des hommes apprécient les caresses de la langue sur le frein, ce sillon de peau sensible qui saillit sous le gland. Elle le pressentait. Il réagit immédiatement et se dresse fièrement. A celui-là, elle va pouvoir donner plus de plaisir encore en embrassant son pénis sur les côtés. Elle écarte ses lèvres et lèche la hampe en faisant tourner sa langue. La sensation de vibration est irrésistible. Elle le sent entièrement concentré sur lui-même et sur son plaisir. Ne pas le laisser s’échapper. Derrière elle, la surveillance de Lady Alexandra ne se relâche pas d’un pouce. Béatrice écarte désespérément les lèvres pour enfourner l’énorme mandrin. Elle pensait ne jamais devoir accueillir un membre aussi gros. Dans son esprit, la taille maximum ne pouvait dépasser celle du gland-bâillon en caoutchouc que sa maîtresse lui donne périodiquement à sucer pour « l’habituer ». Les va-et-vient s’accélèrent. La tige durcit encore dans sa bouche et la remplit complètement. La soubrette ne contrôle plus rien. Au bord du malaise, elle éprouve des hauts-le-cœur. Sa maîtresse n’en tient aucun compte, continue à sourire et serre au contraire sa tête entre ses mains pour faire pression. Le final est spectaculaire. Un embrasement violent. Des perles de sueur sillonnent le front de Béatrice tandis qu’elle se force à boire le torrent crémeux qui se déverse en elle.

- Oh Madame, s’il vous plaît, je n’en peux plus !

- Mais tu plaisantes, c’est à peine si tu viens de commencer ! Je suis sûre qu’il y en a au moins une vingtaine derrière qui sont en train de piaffer d’impatience ! Tu ne voudrais tout de même pas les décevoir, n’est-ce pas ?

Une jeune femme pousse inopinément la porte des toilettes et découvre la scène inattendue qui se déroule sous ses yeux. Penchée au-dessus du lavabo pour redessiner d’un trait vermeil l’arc de ses lèvres, elle adresse un clin d’œil amusé à travers le miroir à Lady Alexandra qui lui répond par un sourire complice.

Tous les orifices sont maintenant occupés. Béatrice ne sait plus où donner de la langue. A défaut de pouvoir les satisfaire sur-le-champ, les bras écartés de part et d’autre, elle en masturbe deux pour les faire patienter tandis qu’elle en pompe un troisième. Monstrueux. L’artillerie lourde. Le canon de 75. Sans recul. Une verge épaisse et grasse - dont la forme et la couleur lui rappellent, allez savoir pourquoi, les andouillettes aux pommes que lui préparait sa tante Antoinette quand elle était plus jeune - encadrée par une paire de testicules énormes et poilus. L’odeur est difficilement supportable. La soubrette est au bord de la nausée avant même de commencer.

- Tu en profiteras pour faire sa toilette !

Béatrice s’exécute. Comment résister à des caresses soyeuses dignes d’une courtisane, au contact pulpeux de deux lèvres qui s’ouvrent et se referment comme un étau sur leur proie, au titillement de la pointe d’une langue. Quelques secondes encore et il sera à point. L’homme s’est littéralement plaqué contre la paroi, comme s’il voulait la traverser pour s’offrir tout entier. Béatrice le sent venir. Lady Alexandra la contraint à garder le membre enfoncé aussi loin que possible dans sa gorge, au point de l’empêcher de respirer, les narines collées de force contre la toison odorante et musquée. Puis, au moment critique, elle l’écarte subitement du mur en la tirant par les cheveux. Par saccades convulsives, la liqueur abondante et épaisse inonde son front, se répand sur son nez, sur ses joues, sur ses lèvres, imprègne sa peau nue et finit par se répandre lentement au creux de ses seins comme une coulée de lave incandescente qui dévalerait entre les rochers.

- Maintenant nettoie-le, il faut que ton service soit impeccable !

Béatrice obéit. Elle décalotte le gland, embouche le sexe qui commence à se ramollir - sensation désagréable - et passe sa langue sur ses lèvres encore chaudes du liquide dégoulinant.

Impatient, le client qui lui succède s’est déjà installé et tape du pied dans la cloison en signe de mécontentement. La soubrette se précipite. Combien en reste-t-il encore ? Peu importe puisqu’elle a reçu l’ordre de satisfaire tous ceux qui se présenteraient. La soirée risque d’être longue mais visiblement Lady Alexandra a tout son temps. Mauvaise pioche, c’est à nouveau un gros sexe odorant. A ce stade, Béatrice a compris qu’il ne lui servirait à rien de faire la difficile. Elle pompe comme elle sait le faire, léchant le sillon, agaçant la petite fente du méat, mordillant le bourrelet. La queue lui enflamme la bouche. Elle n’arrête pas de grossir. Le gland tressaute contre son palais. La hampe se cabre. Aux soubresauts de celle-ci, elle pressent que l’homme ne va pas tarder à jouir. Sa maîtresse l’écarte à nouveau pour l’exposer au gland qui se met à cracher par saccades violentes comme un serpent. Des jets puissants atteignent son visage, maculent ses paupières, voilent ses yeux et constellent ses cheveux de filets blancs laiteux.

- Alors ma belle, tu me promets que désormais tu t’adresseras toujours à moi avec respect ?

- Oh oui, Madame, je vous le promets !

- … et que tu ne discuteras jamais plus mes ordres ?

- Oh oui, Madame, je vous le promets !

- Eh bien, continue, regarde, la queue - c’est le cas de le dire - ne désemplit pas, tu n’es pas encore au bout de tes peines !

Josie avait bien cru que jamais sa visite dans le bureau de Madame la surveillante générale ne finirait. Les cinquante coups de strap qu’elle avait reçus lui avaient laissé le souvenir d’une épreuve insupportable, la pire qu’elle ait endurée jusque-là. Aussi fit-elle tout son possible pour se tenir correctement au cours des jours suivants. Mais ses bonnes résolutions n’eurent qu’un temps. Son naturel indiscipliné reprit rapidement le dessus et le cours de musique du jeudi matin, parenthèse de plaisir dans sa vie maussade, fut à nouveau le prétexte à l’un de ces chahuts monumentaux dont elle avait le secret. Elle fut donc sanctionnée et comme c’était là sa troisième punition en moins d’un mois, le règlement intérieur exigeait qu’elle aille rendre compte de sa conduite en fin de semaine à Mère Mary Beverly, la Supérieure de l’établissement.

Le vendredi après-midi, la scolarité était écourtée. Les élèves étaient libérées après l’heure du déjeuner et pouvaient donc utiliser leur temps libre comme elles l’entendaient : travail à la bibliothèque, corvées domestiques - ménage, lavage, repassage - ou activités sportives. Josie, membre émérite de l’équipe de hockey, consacrait habituellement ses loisirs à l’entraînement. Ce jour-là cependant, elle dut quitter le terrain plus tôt que prévu et regagner au plus vite "Old Main", le bâtiment principal du collège, pour se présenter à l’heure à la convocation qui lui avait été fixée.

La Mère supérieure prit soin de la faire attendre dans la pénombre de son antichambre, la laissant redouter le pire, assise sur un banc de chêne inconfortable, dans un silence oppressant, cadencé par le tic-tac régulier d’une pendule. Dans sa précipitation, Josie ne s’était pas changée et avait conservé sa tenue de sport, composée d’une jupette bleu marine et verte, et d’un polo blanc. Ses cheveux longs, tressés en queue de cheval par-derrière et réunis par un ruban bicolore assorti à sa jupe, dégageaient sa silhouette adolescente en mettant en valeur la grâce de son port de tête et la finesse de son cou. Elle était encore essoufflée, les pommettes rosées, la nuque constellée de minuscules perles de sueur prisonnières de son duvet blond. Au rythme des battements de son cœur, le coton fin de son polo montait et redescendait en épousant les contours fermes de sa poitrine.

Quand la porte s’ouvrit enfin, elle sentit ses genoux s’effondrer. Devant le bureau trônait la chaise réservée aux visiteurs, en bois dur, au dossier raide et gigantesque. Josie la détestait et l’appelait « la chaise des supplices ». Toute élève qui avait le malheur de s’y asseoir savait qu’elle finirait très vraisemblablement en travers de celle-ci pour recevoir la correction et, pis encore, qu’ensuite, le postérieur en feu, elle devrait en supporter le contact ferme et glacé pendant tout le temps que durerait le sermon implacable de Mère Mary Beverly.

Josie crut qu’elle était autorisée à s’asseoir.

- Non non, restez debout !

Tremblante, le pan de sa jupe couvrant tout juste le haut de ses cuisses nues, elle se tint silencieuse, les genoux serrés, les yeux baissés, estimant inopportun de réfuter les accusations portées contre elle. La Supérieure était plongée dans la lecture de son carnet de conduite où les punitions de la semaine avaient été scrupuleusement notées par ses professeurs et accompagnées de commentaires sans indulgence. Un silence de plomb enveloppait la pièce. Josie pouvait entendre son cœur battre et ses oreilles siffler.

- Félicitations, Mademoiselle, continuez à ce rythme et je pourrai prochainement annoncer votre exclusion de notre établissement à votre tante, peut-être même sans attendre la fin de l’année !

- Oh non, ma Mère, s’il vous plaît, ne me renvoyez pas, je vous en supplie ! Je vous promets que je vais faire des efforts, je veux bien tout ce que vous voulez mais pas ça !

- Tout ce que je veux ? Ah vraiment ? Eh bien, c’est ce que nous allons voir !

Mère Mary Beverly se leva, fit le tour de son bureau et tirant Josie par sa queue de cheval, l’entraîna dans un coin de la pièce, vers un canapé sur lequel elle s’assit après avoir redonné forme aux coussins. Blême, Josie retenait ses larmes avec difficulté. La Mère supérieure la prit par le poignet et la bascula énergiquement sur ses genoux, dosant instinctivement la force nécessaire pour que son élève se retrouve en déséquilibre, le postérieur bien en évidence, la tête penchée en avant et les jambes en l’air. Josie tenta de se défendre mais le bras ferme de la Supérieure entoura immédiatement sa taille pour l’empêcher de réagir. Elle se sentit tout à coup vulnérable. C’est précisément la sensation que Mère Mary Beverly souhaitait lui faire ressentir quand elle releva le pan de sa jupe pour le rentrer au niveau de sa ceinture. Recourbant ses doigts en crochet, elle les introduisit de part et d’autre sous l’élastique de sa petite culotte moulante et abaissa celle-ci à mi-cuisses. Josie se mit à se tortiller et à se débattre. S’il y avait bien quelque chose qu’elle ne pouvait pas supporter, c’était d’être déculottée pour recevoir la fessée. A chaque fois, elle éprouvait la déplaisante sensation de retomber plusieurs années en arrière, au temps où sa tante Antoinette la corrigeait après l'avoir surprise en train de faire des bêtises.

La fessée en général, mais surtout celle déculottée, était particulièrement embarrassante pour l’élève qui en était victime. L’humiliation qui l’accompagnait était d’autant plus mortifiante que celle qui la recevait était âgée. Il ne fallait donc surtout pas en priver les « grandes ». Elle devait au contraire faire partie de la punition jusqu'à la fin de la scolarité.

Mère Mary Beverly tapota énergiquement les fesses rebondies et fermes.

- Prête ?

La jeune fille se mordit les lèvres, secouant la tête, des larmes chaudes voilant ses yeux d’une colère rentrée. Non, pensa-t-elle, elle n’allait pas se mettre à pleurer comme un bébé. Sûrement pas ! Les premiers coups s’abattirent en cadence, lentement au début, comme si la supérieure s’échauffait progressivement. Le souffle coupé par la surprise et par la peur, Josie se crispa et émit un léger halètement. Le rythme et la vigueur des coups ne tardèrent pas à s’accentuer. Rapidement ses jambes s’agitèrent en l’air comme si elle voulait distribuer des ruades à gauche et à droite et des cris s’échappèrent de ses lèvres

- Ooooh, Owww, …Oowwww …Nooooo, please, Oowwwww …

Tandis que les coups redoublaient et gagnaient en intensité, Josie se débattit et essaya de se dégager du carcan qui lui emprisonnait la taille tout en manifestant son désarroi par des hochements de tête furibonds. Ses fesses étaient maintenant en feu. Elle ne put contenir plus longtemps des larmes de honte et de douleur. Manifestement, elle avait affaire à une spécialiste. Mère Mary Beverly continua donc sur sa lancée sans aucun état d'âme jusqu'à un crescendo final d'une série finale d’une demi-douzaine de coups sur chaque fesse, circonscrite à la partie la plus basse, à la jointure très sensible du haut des cuisses, ce qui la fit pousser des hurlements encore plus aigus, comparables à ceux d’une fillette.

- Oowww, owww, Ohhhh, …uh … uh … hwwww, hhhwwwww …

- Pour commencer, vous garderez votre col boutonné et sans cravate pendant une semaine, Mademoiselle ! [A Saint Mary’s Hall, cette entorse à l’uniforme signalait de façon codée à l’attention de tout l’établissement qu’une élève avait reçu une fessée déculottée de la main de la Mère Supérieure].

Puis l’empoignant à nouveau et sans ménagement par sa queue de cheval, elle la força à se redresser et à se remettre debout tant bien que mal, le pan de sa jupe toujours retenu dans sa ceinture. Les mains de Josie se dirigèrent instinctivement vers son postérieur, dans un réflexe frénétique pour apaiser la brûlure insupportable qui l’enflammait.

- Vos mains, Josie ! gronda-t-elle avec vigueur, jusqu’à ce qu’elle l’observe ramener celles-ci le long de son corps et, faute de mieux, tirer nerveusement sur les plis de sa jupe en signe de dépit.

Josie continua à sangloter, la poitrine parcourue de convulsions maintenant plus espacées, le visage écarlate et sillonné de larmes. Mère Mary Beverly, tout sourire, la regarda se tortiller d’un pied sur l’autre, tendue sur la pointe des orteils, en proie à une agitation désordonnée qui eut pour résultat, à son grand désespoir, de faire glisser sa petite culotte encore plus bas, autour de ses chevilles. Toute son attention était maintenant concentrée sur l’ordre imminent qui lui enjoindrait de remonter celle-ci, donnant ainsi le signal de la fin de ses épreuves. Mais cet ordre ne vint pas. A la place, Mère Mary Beverly s’avança vers elle et posa sa main sur son épaule.

- “Now then, young lady, step out!”

Josie crut subitement que son cœur venait de s’arrêter. Son visage s’empourpra violemment, sous le choc d’une extrême contrariété. Elle avait bien entendu. L’ordre était sans équivoque. On lui demandait de faire un pas en avant. En clair, cela signifiait qu’elle n’était pas autorisée à renfiler sa petite culotte. Il fallait en déduire que la punition allait continuer et que la Supérieure avait prévu une suite. Elle n’allait tout de même pas lui administrer une deuxième fessée ! Lentement elle leva un pied puis l’autre afin de dégager ses chevilles et, prête à éclater en sanglots une nouvelle fois, elle se figea dans la contemplation hébétée de sa lingerie maintenant étalée en toute impudeur à même le sol. Sans le moindre signe de pitié et en la poussant dans le dos avec un instrument dur qui avait la consistance du bois, la Supérieure fit avancer Josie jusqu’à son bureau.

- « Bend over », oui, c’est ça, penchez-vous, le buste bien à plat.

Le bureau était si haut et Josie était si petite qu’elle eut du mal à se courber dessus. Elle se dressa sur la pointe des pieds et s’inclina. Après avoir tâtonné et étiré le plus possible les bras en avant, elle réussit finalement à crocheter le bord opposé avec ses doigts et à l’agripper fermement, détournant le visage de la fenêtre pour éviter un pénible face à face avec son reflet et avec celui de la Mère supérieure, occupée à rentrer soigneusement le bas de sa jupette sous l’élastique de sa taille. Elle aurait pu lui demander de la retirer complètement mais elle trouvait plus humiliant de la laisser à moitié nue.

Comme elle le pressentait, l’instrument du supplice serait bien un battoir en bois, un « paddle », dont Mère Mary Beverly prit un malin plaisir à vanter les qualités. Il s’agissait d’un modèle épais et long d’une quarantaine de centimètres, fabriqué sur mesure par la maison Fletcher & Harriman, fournisseuse officielle des collèges. Percé à intervalles réguliers dans sa partie la plus évasée d’une double série parallèle de cinq larges trous circulaires, il était terminé par un manche ergonomique permettant une prise en main confortable. Sa structure en bois de chêne lui garantissait une dureté et une lourdeur sans égales. Le fabricant ajoutait que l’équilibre de l’ensemble était calculé pour éviter toute fatigue au niveau du poignet et que les perforations lui conféraient une force de frappe supplémentaire (« an extra bite »). Avec un sens de l'humour très particulier et qui n'appartenait qu'à elle, elle l'avait surnommé "the board of education". 

- Vous allez m’en dire des nouvelles !

Le plus terrible, avant même que l’épreuve ait commencé, était de devoir écouter la Supérieure décrire la punition dans les moindres détails et décliner avec une précision médicale les différents stades des sensations qu’elle allait éprouver.

- Sa masse épaisse et rigide va s’abattre d’un coup sur vos rondeurs en les comprimant sous son poids avec un bruit plein et entier. Vous allez ressentir une douleur vive, à vous couper le souffle, suivie avec un léger décalage d’une sorte d’élancement continu, profond, insoutenable, qui va vous irradier tout entière. Entre chaque coup, je laisserai à la brûlure le temps de se diffuser et de se consumer lentement. Vous ne pourrez rien faire sinon vous résigner à subir et je doublerai la punition si je vous surprends à vous frotter les fesses avec vos mains.

Du bout de l’instrument, la Supérieure releva le menton de Josie pour lui faire partager la lueur amusée qui éclairait son regard pendant qu’elle prononçait cette ultime mise en garde. Elle contourna son bureau, vint se placer derrière elle, légèrement sur le côté, et après avoir balayé l’espace d’amples mouvements de moulinet, rectifia imperceptiblement ses marques pour s’assurer une position idéale. Josie ferma les yeux. Elle sentit le paddle s’élever, s’immobiliser un bref instant en l’air, puis émettre un sifflement caractéristique au travers des perforations et retomber avec un bruit mat sur ses rondeurs encore chaudes de la fessée précédente. La sensation qu’elle éprouva alors correspondait très précisément à ce que la supérieure venait de lui exposer. Une chaleur persistante, tenace, contenue, comme celle d’un feu qui couve sous la cendre, prêt à s’enflammer à la moindre étincelle. Au troisième coup, elle agrippa plus fermement le bord du bureau et se mit à gesticuler.

- Oh … owwwwchhhh !!

Au sixième, elle se remit à dandiner d’un pied sur l’autre. Au septième, elle commença à renifler et au neuvième, elle éclata en pleurs, secouant la tête en tous sens, les yeux noyés de larmes, éperdus, le haut du corps secoué de sanglots incontrôlables. A ce stade, peu lui importait de continuer à sauver les apparences en feignant de se montrer insensible à la douleur. Sa seule obsession se concentrait sur le nombre de coups qu’il lui restait encore à subir et sur le moment où elle pourrait enfin appliquer ses mains sur le bas de son dos pour en atténuer la douleur. Le dernier coup lui fut appliqué tout en bas des fesses, la prenant par-dessous, à l’endroit le plus sensible, et la souleva littéralement au-dessus du sol, les orteils en l’air, avant de la laisser retomber sur ses pieds, le postérieur en éruption, marqué par les traces circulaires des trous du paddle et piqueté de petites cloques blanchâtres. La supérieure lui concéda quelques instants pour reprendre ses esprits et l’autorisa à se redresser. Josie se pencha pour ramasser sa petite culotte et tenta de la renfiler, maladroite, comme si la cuisson de la fessée en dilatant ses membres l’avait rendue encore plus ajustée que d’habitude.

- Qui vous a autorisée à vous rhabiller, Mademoiselle ?

- Mais, ma Mère !

- Il n’y a pas de « Mais, ma Mère », tenez-vous correctement, les mains le long du corps, combien de fois devrai-je vous le répéter ! Le temps est maintenant venu de méditer sur vos fautes et de faire provision de bonnes résolutions ! Faites pénitence, ma fille, vous en avez besoin !

Mère Mary Beverly lui désigna un prie-Dieu en palissandre noir face à un grand crucifix en ivoire accroché au mur. A moitié aveuglée par ses larmes, Josie se mit à genoux sur le coussin de velours rouge, les coudes posés sur le dosseret et les mains jointes, comme on le lui avait ordonné.

La Supérieure se rassit alors à son bureau et reprit la lecture qu’elle avait dû interrompre à l'arrivée de Josie. La tension retomba. Au léger froissement des pages ne répondaient plus maintenant en écho que quelques sanglots étouffés. Ses pensées étaient ailleurs. A la joie secrète qui venait de l'enflammer. Et qui se consumait encore à la vision de ces deux petites fesses écarlates tournées vers elle. Un sourie illumina son visage tandis qu'elle réfléchissait au prétexte qu'elle pourrait bien inventer à l'avenir pour avoir le plaisir de la fesser une nouvelle fois.

Le Père Huxley, qui passa la tête inopinément dans l'entrebâillement de la porte à ce moment-là, lui lança un clin d'oeil complice. Il ne faisait aucun doute que l'aumônier saurait également tirer parti de cette aubaine pour demander à son tour à Josie de venir se confier à lui dans le secret de la confession. C'est comme si elle l'entendait déjà formuler la pénitence à laquelle il allait la soumettre : une fessée déculottée ou une petite gâterie, à son choix. Et le connaissant, elle ne se faisait guère d'illusion, il commencerait par l'une pour terminer par l'autre. 

Il n’y avait pas que les sciences naturelles qui rebutaient Josie. Celle-ci éprouvait un dégoût similaire pour les mathématiques et avait décidé une fois pour toutes qu’elle n’y comprendrait rien. Les lettres, oui, les chiffres, non. Le blocage complet. Libre à ses camarades d’écouter si elles éprouvaient du plaisir à manier des formules ésotériques et des concepts abstraits. Pour sa part, elle se résignait difficilement à attendre la fin des cours. Dans la meilleure des hypothèses, elle se contentait de ronger son frein en dessinant en silence dans son coin. Mais la plupart du temps, son humeur badine la conduisait à organiser des jeux variés où les batailles de boulettes de papier et les jets de gommes occupaient une place prépondérante. Elle excellait également dans l’imitation des cris d’animaux - celui du coq en particulier - lorsque le professeur avait le dos tourné.

Le professeur en question était Helen Harper, une femme un peu plus âgée que sa collègue Rosemary Barton et qui se dévouait à son métier avec une totale abnégation, comme animée par une sorte de mission divine exaltant les vertus de l’effort, les bienfaits de la discipline et la réputation de l’établissement dans lequel elle avait l’honneur d’enseigner. Miss Harper savait parfaitement à quoi s’en tenir avec Josie. Elle exerçait sur elle un contrôle étroit, une surveillance de tous les instants, bien décidée à garder la situation en mains quelles que soient les circonstances.

Elle l’avait installée au premier rang de la classe, au milieu, juste devant l’estrade, de façon à pouvoir épier le moindre de ses faits et gestes et à intervenir sur-le-champ dés qu’il le fallait. Josie avait beau le savoir, emportée par ses jeux, elle se laissait toujours surprendre. Miss Harper déboulait alors du fond de la classe et fondait sur elle par-derrière tel un oiseau de proie. Avec Josie, il était vain de se borner à élever la voix. Les remontrances ou les menaces demeuraient sans effet. Seule la manière forte semblait encore rencontrer quelque succès.

Sans préambule, elle lui donnait alors l’ordre de poser immédiatement son stylo, de refermer son cahier, de se lever sans quitter sa place et de retirer sa veste d’uniforme. Une veste en flanelle grise ourlée d’un galon violet et ornée de l’écusson étincelant du collège.

- En position, Mademoiselle, dépêchez-vous !

Josie n’avait pas besoin qu’on lui en dise davantage. La position en question consistait à se courber en avant, à plaquer le buste sur le plat du bureau de façon à faire ressortir ses reins le plus haut possible et à laisser pendre ses bras par-devant. La vision directe de ce qui allait se produire alors lui échappait totalement mais à vrai dire, elle n’y faisait plus guère attention. Le refrain de la chanson était connu. Elle avait accumulé suffisamment d’expérience dans ce domaine pour savoir à quoi s’en tenir. Un silence sépulcral enveloppait soudainement la pièce. Miss Harper savourait longuement cet instant. La partie était gagnée d’avance. Les élèves ne pouvaient que se rendre à l’évidence : c’est à elle et à elle seule que reviendrait le dernier mot.

Et c’est bien comme cela qu’elle entendait procéder. La suite des événements lui appartenait. Une question d’habitude. Elle relevait soigneusement la jupe d’uniforme à larges plis afin de dégager les fesses moulées dans une ravissante petite culotte. La petite culotte réglementaire, haute et en coton blanc. Humilier avant de punir. Ne pas se contenter de la douleur physique. Penser surtout à mortifier la coupable. A faire naître en elle un sentiment de honte. Il fallait d’abord l’exhiber en petite tenue, sans défense et offerte. Dévoiler son intimité. Offenser sa pudeur. Provoquer les moqueries de ses camarades. L’écouter protester. La contempler en train de se trémousser en vain et de tortiller son petit derrière dans l’angoisse insupportable de la correction imminente. Faire durer son attente. Observer ses joues rosir et ses yeux se voiler. Patienter encore quelques instants. Suivre le liseré de ses doigts effilés et glacials, à l’endroit précis où l’élastique comprime la chair rebondie, jusqu’à ce que la peau nue se mette à frissonner. Puis d’un geste sec, remonter la petite culotte vers le haut afin d’exposer le plus possible les rondeurs potelées.

La punition pouvait alors commencer. Dès le premier coup, les élèves pouvaient facilement identifier l’instrument. Ils n’avaient guère de mérite. Tout le monde au collège connaissait les goûts de Miss Harper, sa prédilection pour la règle plate en bois - the house ruler - qui lui servait à de multiples usages, la plupart du temps pacifiques, pour désigner une formule au tableau ou pour réveiller la classe d’une pétarade retentissante le long des colonnes du radiateur quand son auditoire montrait des signes d’inattention. Détourné de son usage commun et appliqué aux punitions, elle trouvait qu’il s’agissait là de l’instrument idéal, long, flexible, léger, sonore, plus percutant que la main, sans toutefois se montrer trop douloureux, mais particulièrement bien adapté aux rondeurs adolescentes dont il épousait les courbes à la perfection.

A un rythme régulier, sans précipitation, en dosant l'intensité des coups et en alternant les points d'impact, la règle s'élevait en sifflant puis retombait sur les fesses de Josie. Celle-ci les contractait sous l'effet de la peur puis les relâchait avant de les crisper à nouveau en prévision du coup suivant. Miss Harper prenait bien garde de ne jamais frapper deux fois au même endroit. Elle imposait à ses élèves de compter chaque coup à haute voix, les rendant ainsi, par leur participation, complices de leur punition en la réclamant. La perversion consistait bien sûr à interpréter ce consentement implicite comme une invitation à poursuivre indéfiniment l'exercice en laissant planer l'incertitude sur la fin de l’épreuve. Elle se permettait même d’y ajouter une touche de raffinement supplémentaire en reprenant la punition depuis le début lorsqu’elles commettaient la moindre erreur.

Après une vingtaine de coups, le professeur s’accordait habituellement une pause qu’il mettait à profit pour frotter et pincer les courbes de son élève afin d’évaluer le degré de chaleur qui s’en dégageait à travers le tissu. La toute première fois, les élèves pensaient que leur épreuve s’arrêtait là. Secrètement satisfaites de s’en sortir à si bon compte, elles s’apprêtaient à se relever lorsque Miss Harper les rappelait à l’ordre et les contraignait à rester penchées en leur expliquant d’une voix enjouée qu’il ne s’agissait là que des préliminaires (« just a warm-up, my dear ! »). Que le plus douloureux était encore à venir. Le plus humiliant aussi, car Miss Harper saisissait alors des deux mains les bords de la petite culotte blanche et d’un geste définitif abaissait celle-ci à mi-cuisses. Après avoir testé toutes les nuances du rose, les fesses de la victime n’allaient pas tarder à s’enflammer comme des pivoines, puis à virer progressivement du vermeil au rouge écarlate.

Nouvelle attente interminable. Miss Harper rectifiait la position de son élève, qui devait cambrer davantage les reins en arrière et écarter impudiquement les cuisses afin que ses camarades ne ratent aucun détail du spectacle. Elle reculait alors d’un pas pour reprendre sa position tout en défiant la classe de ses yeux pétillants. Une nouvelle série allait commencer. A cet instant, comme sa collègue Rosemary Barton, elle éprouvait une sorte de plaisir pervers, incontrôlable. A conforter son image de professeur autoritaire. A insuffler sournoisement un vent de terreur entre les rangs. A combler peut-être en elle des frustrations plus secrètes. Rien ne la réjouissait autant intérieurement que de punir et d’humilier. Les élèves observaient la scène avec une extrême attention, partagées entre la crainte de devoir se trouver un jour à la place de leur camarade, la satisfaction d’échapper momentanément à la peine, et la bonne conscience de voir la plus dissipée d’entre elles payer pour toutes les autres.

- Allons, allons, Mademoiselle, un peu de tenue s’il vous plaît, nous ne sommes pas en France !

Les yeux embués de larmes, Josie ne pouvait s’empêcher de trépigner et de gigoter tout en implorant grâce. Mais dans la position où elle se trouvait, ses trémoussements demeuraient sans effet. Frappée de surdité, Miss Harper continuait comme si de rien n’était. Ses coups étaient même plus rapides. Plus appuyés aussi, surtout au niveau de l’entrecuisse, là où la peau est la plus tendre.

- Oowww, owww, Ohhhh, …uh … uh … hwwww, hhhwwwww

Un large sourire illuminait maintenant son visage. Elle n'était pas du genre à se laisser impressionner par des remords trop rapides ou par des promesses sans lendemain. Et puis elle détestait les choses faites à moitié. Pour une adepte des corrections magistrales comme elle, une bonne cinquantaine de coups constituaient un minimum. Poursuivre jusqu’au repentir total, jusqu’à la soumission absolue. Elle s’était fixée pour principe de ne jamais abandonner. Contre vents et marées, elle continuait impitoyablement avec une régularité de métronome jusqu’à ce que ses jeunes élèves se résignent finalement à accepter leur sort au point de renoncer à tout mouvement de défense, à s’abandonner.

Ce jour-là, elle ne put dissimuler un rictus de satisfaction quand Josie finit par éclater en sanglots, et pour célébrer sa victoire, elle continua plusieurs minutes encore à la fesser avant de se résoudre presque à regret à s’interrompre, haletante, les tempes moites et les joues congestionnées. Puis, reprenant petit à petit ses esprits, elle l’autorisa sèchement à remonter sa culotte et à renfiler sa veste.

En pleurs et occupée à éponger ses larmes, Josie vit le professeur regagner son bureau, toiser, triomphante, la classe du regard, et extraire son carnet de notes de son tiroir pour y inscrire la punition du jour. Quand elle découvrit que c’était la deuxième de la semaine, Miss Harper eut du mal à retenir un petit rire nerveux. Ce n’était pas à elle que l’on allait rappeler le règlement intérieur du collège. En effet, le chapitre spécial consacré aux punitions prévoyait expressément que la survenance de deux sanctions dans la même semaine entraînait ipso facto la convocation de la coupable chez la surveillante générale.

- Eh bien, Mademoiselle, à ce que je constate, vous avez gagné le gros lot, je vais vous donner un petit mot pour Mrs Whitfield, vous irez le lui porter immédiatement.

Miss Harper griffonna quelques lignes, s’interrompant à plusieurs reprises pour fixer Josie dans les yeux, comme si elle était à la recherche de l’expression la plus percutante :

- « En dépit de mes avertissements répétés, la conduite de Mademoiselle Roussel n’enregistre aucun progrès. Une correction très sévère me paraît indispensable. Je m’en remets à votre savoir-faire. Cordialement, H. Harper. »

Oui, je sais, j’ai tort de m’inquiéter, mais je n’y peux rien, c’est chaque fois la même chose. Lorsque Madame s’en va, j’ai beaucoup de mal à m’habituer. C’est un peu comme si je devenais orpheline. Le château me semble brusquement vide sans elle. La tristesse me gagne. Les journées sont interminables. Je n’ai pas le cœur à l’ouvrage. Le temps s’écoule en noir et blanc.

Curieusement, le son de la voix de Madame me manque. D’une certaine façon, je devrais plutôt me réjouir de ses absences car quand Madame est là, elle passe le plus clair de son temps dans mon dos à me harceler :

 - « Béatrice, as-tu pensé à repasser ma robe noire ? »

 - « Oui, Madame. »

 - « Béatrice, tu n’oublieras pas de recoudre l’ourlet de ton tablier ! »

 - « Non, Madame. »

 - « Béatrice, tu sortiras le service en Wedgwood et l’argenterie, je reçois des invités ce soir. »

 - « Bien, Madame. »

 Mais en fait, c’est tout le contraire qui se produit. Je me rends compte que sa présence m’est indispensable. Il faut que je la sente à mes côtés. Je n’existe qu’à travers elle. J’ai besoin physiquement de lui obéir. 

Et puis le départ de Madame a été tellement soudain. C’est Louise qui me l’a appris au petit déjeuner. Apparemment rien de grave. Mais tout de même un déplacement imprévu à Londres pour un rendez-vous urgent chez le médecin. « Louise, je vous confie la maison, je ne serai pas bien longue, pensez beaucoup à moi le 9, j’en aurai besoin, c’est très important. » Je n’ai pas bien saisi de quoi il s’agissait, mais ce jour-là, j’ai deviné que Madame devait vraiment avoir des soucis et j’ai pensé à elle encore plus fort que d’habitude.

George m’a répété qu’il était inutile de me tracasser. Que cela ne servirait à rien. De son côté, Andrew m’a proposé de m’emmener dans sa serre admirer ses boutures, histoire de « me changer les idées », pour reprendre son expression. Mais j’ai préféré ne pas donner suite à son invitation. Avec lui, il faut toujours se tenir sur ses gardes. Quant à Blandine, on ne l’a quasiment pas vue de toute la journée. Elle s’est contentée de réapparaître pour le dîner avec de la paille plein les cheveux. Louise, qui ne manque pas d’humour, lui a demandé si le garçon de ferme avait apprécié ses services. Son mutisme en guise de réponse nous a fait beaucoup rire.

Quoi qu’il en soit, toutes ces bonnes paroles de réconfort n’ont pas suffi à me tranquilliser. J’ai continué à me sentir agitée. Nerveuse. A tel point que j’ai fait tomber une pile d’assiettes dans l’office pendant que j’aidais Louise à faire la vaisselle. George en a profité pour m’administrer une fessée magistrale en m’assurant que Madame en aurait sûrement fait autant dans de pareilles circonstances. C’est facile à dire ! Il était surtout satisfait de se retrouver seul aux commandes et de pouvoir agir sans témoins.

Et puis en fin de matinée, il y a eu ce coup de téléphone de Madame. « Allo, c’est toi, ma Béatrice, oui je sais, j’aurais dû le faire mais je n’ai pas pu appeler plus tôt, je reviens ce soir, sans doute assez tard, ne m’attends pas. Tout s’est très bien passé, je te raconterai ». Cette nouvelle nous a donné chaud au cœur. Alors pour célébrer l’événement, nous avons organisé une petite fête au pied levé. Louise a préparé un énorme crumble aux pommes. George a débouché une bouteille de champagne. Et comme ils insistaient tous pour danser, j’ai posé sur le tourne-disque un vieux trente-trois tours des Platters. « Only You». Le slow qui tue. « Un enregistrement Mercury Records de 1955 » a précisé George, qui sait toujours tout. Pour ne pas être de reste, Andrew a ajouté qu’on n’avait rien fait de mieux depuis pour « emballer les gonzesses ! » J’aime beaucoup Andrew mais il reste assez maladroit dans l’expression de ses sentiments. Disons que son vocabulaire s’élève rarement à la hauteur de ses talents de jardinier.

Ils l’ont passé en boucle. Trois ou quatre fois. Peut-être davantage. Je ne sais plus. En tout cas, le temps suffisant pour que chacun d’entre eux puisse me peloter à sa guise. J’ai cru que cela n’allait jamais finir. Bien sûr, j’ai protesté pour le principe. Pour le principe seulement, car pour le reste, je dois reconnaître que ces contacts rapprochés ne m’ont pas laissée totalement insensible. George n’a même pas cherché à dissimuler ses intentions. Par-derrière, il avait relevé ma jupe et me tripotait les fesses tandis qu’il m’étouffait littéralement par-devant, son corps plaqué contre le mien. Quand je dis son corps, il faut me comprendre à demi-mot. Je n’ai jamais senti un aussi gros bazar. L’arc de triomphe surmonté de l’obélisque. Le genre de monument qu’on ne visite qu’une seule fois dans sa vie.

Naturellement, ces messieurs ne s’en sont pas tenus là et m’ont fait boire un peu plus que de raison. Il paraît que le vin rend les femmes plus belles. Il paraît. Ce que je sais, c’est que je suis rapidement devenue complètement pompette. J’avais les joues écarlates et des petites étoiles dans les yeux. Le parquet du salon m’a paru anormalement en pente. George a trouvé ça très drôle. J’ai sans doute dû me montrer moins farouche que d’habitude. Il m’a fait jurer de ne rien dire à Madame et m’a menacé des pires châtiments si je ne savais pas tenir ma langue. « Elle te fera sûrement fouetter pour la peine. Ou bien elle te livrera à Harry, oui c’est ça, à Harry », a-t-il ajouté, les yeux brillants.

Je ne sais plus très bien comment la soirée s’est achevée. Ils ont tenu absolument à me guider jusque dans ma chambre, à me « tenir compagnie » pour reprendre leur expression, et ils ont insisté pour m’aider à me déshabiller afin que je sois plus vite dans mon lit. George n’a pas mis longtemps à déboutonner mon corsage. Andrew m’a enfourné comme une grosse tétine dans la bouche. « Suce bien, ma belle, ça t’aidera à t’endormir ». Il m’a semblé que c’était son doigt. Maintenant que j’y repense, c’était beaucoup plus gros. Ça devait être autre chose. J’ai oublié la suite. Dans mon souvenir, j’éprouvais toutes sortes de sensations agréables. Comme si je n’avais pas besoin de me caresser et que quelqu’un d’autre s’en chargeait à ma place. Ma dernière pensée a été pour Madame.

Et puis, au plus profond de la nuit, une saute de vent a fait tourbillonner les feuilles mortes dans la cour. Remontant l’allée en silence, la Bentley a strié de ses phares le mur de ma chambre à travers les volets. J’ai perçu le ronronnement sourd du moteur au bas du perron, puis le bruit mat de la portière qui s’ouvrait, suivi du résonnement familier des pas de Madame. Le hall s’est éclairé. Un rai de lumière jaune a filtré sous ma porte. Madame est entrée sur la pointe des pieds et s’est penchée vers moi pour me border. J’aurais pu me redresser et lui dire quelques mots. Que je n’arrivais pas à m’endormir. Que je l’attendais. C’était inutile. Le murmure des voix aurait rompu la plénitude du silence. Blottie contre mon oreiller, j’ai préféré garder les yeux fermés. Elle a déposé un petit baiser sur mon front. J’ai senti contre ma joue la caresse de son col de fourrure. Le sillage de son parfum m’a enveloppée. Je respirais profondément, sous le coup d’une intense émotion, rassurée comme une enfant qui entend ses parents revenir à la maison. Je me disais que je ne rêvais pas, que Madame était là comme avant, que demain matin la vie allait reprendre et que j’avais vraiment beaucoup de chance d’être au service de Madame. J’ai poussé un gros soupir. Et je me suis endormie. D’un bloc.